A Dispersa Palavra

" é preciso continuar a meter o coração/ pelos atalhos. "

2012-02-18T01:01:00.000Z

" Esplanada "

Já sabemos quantas vezes a realidade

se torna imprestável para ti

e vice-versa.

O sol aquece até ao futuro,

é preciso continuar a meter o coração

pelos atalhos.

Rui Pires Cabral in " A Super-Realidade ", Língua Morta, s/c., 2011, p 38.

" (...) Por tua causa eu andava contente/ nas ruínas, fazia as pazes com o tempo perdido. "

2012-02-18T00:55:00.000Z

. " No Terreno "

Foi por altura das ervas altas e dos arraiais.
Eu via-te outra vez ao fim da tarde e tudo se apagava
à tua volta, os acidentes terrenos, as montanhas do passado
e do futuro. Por tua causa eu andava contente
nas ruínas, fazia as pazes com o tempo perdido.

Na estrada à meia-noite o asfalto era morno, os grilos
estavam todos a cantar dentro do céu. Já não sei dizer
o muito que esperei de ti, os serões eram pródigos
e tinham os braços imprevistos de um fractal.

Fumavas dos meus cigarros, falavas da vida que tinhas
a milhares de quilómetros dali. Na minha própria
e exclusiva escuridão, eu já só existia para ti.

Rui Pires Cabral in " A Super-Realidade ", Língua Morta, s/c., 2011, p 17.
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Apareçam!!!

2012-02-16T18:58:00.000Z

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Todas as quintas feiras do mês (exceptuando a 3ª quinta!), Rui Paulino David e Carlos Araújo no
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" Olimpo (Bar Café)" na Rua da Alegria, 26, 4000-032 Porto...
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" dos amigos/ que trabalham/ nos jornais "

2012-02-15T19:12:00.000Z

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Para evitares ser
paraliterário

procuraste a ajuda
dos amigos
que trabalham
nos jornais

Louvaram a pessoa

a obra

elevando-te
ao mais alto
patamar

das letras nacionais

manuel a. domingos in " Teorias ", Edição de Autor, s/c., 2011, p 46.
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" Para aventuras/ tens 125 canais "

2012-02-15T19:07:00.001Z

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A verdade
é que nunca gostaste
de viajar

Preferes ao aeroporto
o sofá da casa
que até aos 70
será tua

em suaves
prestações

Para aventuras
tens 125 canais
dois a quatro
comandos à distância

E aquela queca
(com segurança)
uma vez por mês

manuel a. domingos in " Teorias ", Edição de Autor, s/c., 2011, p 30.
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" e eu apenas/ lhes dou/ versos "

2012-02-15T19:03:00.000Z

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Peço-te:

não esperes
muito de
mim

Descobri que

afinal

a poesia
de pouco serve

quando há
mãos
à espera
de algo mais

e eu apenas
lhes dou
versos

manuel a. domingos in " Teorias ", Edição de Autor, s/c., 2011, p 25.
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Nota - este blogue só ilustra as suas postagens com fotos já existentes na net.
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excertos do próximo...

2012-02-14T22:58:00.001Z

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I

(...)

Chegaram-me depois os ruídos da cozinha:
alguém a conjugar restos. Restos
diferentes dos meus que escorriam
agora pelo soalho, que iam
de encontro às estantes, à lareira;
restos a lançarem-se para o terraço
que, àquela hora, ensombrecia, por entre
o mijo dos gatos e as gárgulas entupidas.
Restos entre a eficácia de Erato a pôr
os três pratos, os talheres, e o meu olhar
sem eira nem beira: um olhar de barco
sem cais ou âncora, numa qualquer
praia com luz de ficção e espuma
a desenhar seus toldos de fingido azul.

(...)

II

(...)

Mas talvez tu não existas. Talvez tu não
sejas mais do que a projecção de mim
criança, neste mesmo templo, pela mão
de uma qualquer criada velha, assistindo,
cheio de tédio, a um rito que não entendia.
Talvez tu não estejas ali à minha frente,
a observar cuidadosamente a talha dourada,
as imagens, os retábulos... Ah, os retábulos!
Quem sabe se não és apenas uma das figuras,
que da fixidez cromática decidiu sair para questionar
meu ser e ausência? Talvez tu não sejas tu,
e eu, de máquina em punho e a fazer zoom
para melhor te captar, não seja mais
do que um esgar aberto sobre a vastidão do vazio.

Talvez nada de ti exista, nem tão pouco
a tua voz agora a meio metro de mim: " Sabes
que no altar mor está o túmulo de uma filha
de D. Manuel?" Mas que poderia eu saber
(...)

Eu a querer, mas a máquina a não obedecer:
nem filtros, nem zoons, nem luz.. nada!
Apenas o negro no pequeno rectângulo
que te desolava: " Vês, perdi a aura,
não consegues a foto porque perdi a aura,
e nem sequer ao pé do Cristo ela aparece..."
Quis dizer-te que não, que tudo era eu
(...)

III

Ao terceiro dia ninguém separou a luz
das trevas. Nenhuma deusa, nenhum demiurgo,
nenhum deus, menor ou maior, decidiu
perfilhar-nos; decidiu recriar as águas,
as aves, as plantas (agora transgénicas),
as cidades (cada vez mais cóio de corruptos),
o sexo (apressada ejaculação por hábito,
por aprendizagem ou no minúsculo extra
que se cria em qualquer intervalo conjugal,
quando o trabalho se distrai ou finge,
mas a engrenagem insiste...
(...)

IV

(...)
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Os bárbaros não invadiram Roma: já lá estavam dentro, limitaram-se a dar o golpe de misericórdia...

2012-02-14T17:44:00.002Z

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O filme "Odisseia" de Konchalovski (1997) com Armand Assante, Greta Scacchie, Isabella Rossellini,
Geraldine Chaplin, Eric Roberts e Vanessa Williams (como Calipso).
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2012-02-14T17:34:00.001Z

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1ª Parte da Peça "Okho" de Iannis Xenakis pelo "Peabody Percussion Group Concert"
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2012-02-14T17:31:00.001Z

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Sakis Rouvas
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2012-02-14T17:28:00.002Z

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Irene Papas interpreta a Ode "Menousis".
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2012-02-13T23:51:00.003Z

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2º Andamento da 3ª Sinfonia de Mikis Theodorakis.
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Os Bancos e o perigo do regresso das Ditaduras Fascistas segundo Theodorakis - ler aqui:
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www.centpapiers.com/theodorakis
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2012-02-13T20:59:00.002Z

2012-02-13T18:23:00.001Z

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Ionatos e Theodorakis
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2012-02-13T18:20:00.001Z

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Farantouri e Theodorakis (uma raridade!)
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2012-02-13T18:16:00.001Z

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Melina Mercuri
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"Natália Correia (1923-1993) - A Idade (Feminina) do Espírito Santo "

2012-02-11T18:10:00.003Z

Estranha, mas verdadeiramente, o pensamento de Agostinho da Silva, homem austero, reservado e humilde, possui fortes afinidades com o de Natália Correia, uma poetisa do erótico, do privilégio civilizacional atribuído à mulher, da exuberância fáustica dos sentidos e dos sentimentos, autora extrovertida, noctívaga de bares e botequins, recolhendo-se de madrugada e levantando-se com o esmorecer da tarde.

De facto, a publicação de uma centena de páginas inéditas, recolhidas do espólio de Natália Correia por José Eduardo Franco e José Augusto Mourão, veio tornar mais saliente um conjunto de afinidades intelectuais e espirituais entre ambos os autores. Relendo estas páginas, constatamos a existência de três teses transversalmente presentes na obra dos dois autores:

1) Uma nítida postura militante contra o racionalismo dominante nas sociedades actuais, causa, não de progresso, mas de decadência;

2) A exigência de uma urgente e radical alteração na actual sociedade através da presença do sagrado no homem;

3) O resgate do modelo arquetipal da cultura portuguesa em torno do culto do Espírito Santo, cuja última Terceira Idade é por ambos identificada com o Quinto Império.

Com efeito, para além da comum pulsão de infinita liberdade, que a ambos forçou uma postura social e intelectual contra o regime do Estado Novo, constata-se nos dois pensadores a existência de uma pulsão revolucionária que continuamente lhes altera a existência, em Natália concretizada nos seus diversos casamentos (situação escandalosa para a sociedade puritana das décadas de 50 a 70) e em Agostinho no modo contestatário que, ao longo da sua vida, presidiu às suas relações com as intituições cristianizadas do Estado Novo (Escola, Igreja, Universidade, Estado). Assim, este triplo conjunto de teses desenha uma comunidade de pensamento, insuspeito até 2005, entre a autora de Mátria e o autor de Vida Conversável.

Entre todas as escritoras portuguesas da segunda metade do século XX, Natália Correia constitui-se como a que mais afirma a sua obra literária numa atitude nitidamente contestária da racionalidade lógica e tecnológica do actual estado da civilização ocidental. Toda a sua obra no campo da poesia e do ensaio se constitui como um forte libelo contra o domínio da razão sobre a sensibilidade, bem como, do ponto de vista social, contra o domínio da lógica do interesse da razão de Estado contra a justiça presente no sentimento espontâneo da população (...) Natália Correia crê em tudo o que a Igreja Católica recalcou ao longo da sua história: a Grande Deusa, ou Deusa-Mãe, pudicamente transfigurada pela Igreja Católica em Virgem Santa ou Imaculada Conceição, os atlantes, as fadas, a vidência maravilhosa, a carne que enfeitiça o Além; crê na fusão quotidiana entre tempo e eternidade, na força do Amor profano, num futuro neo-pagão que já houve antes, no politeísmo dos deuses. Dito de outro modo, Natália Correia crê na existência de uma alternativa ao actual estado da Civilização Ocidental, não fundada em projectos contemporâneos de futuro, como o marxismo ou o ecologismo radical, mas na ressurreição com novas qualidades de momentos civilizacionais e culturais arcaicos onde fora possível "harmonizar as partes dissonantes" através de um "empenho... mais fecundo". (...)

Assim, desde a década de 1960, com a publicação de Mátria, de Madona, da peça de teatro O Encoberto, e da organização da Antologia da Poesia Portuguesa Erótica e Satírica, bam como das meditações nascidas a partir do ensaio Descobri que era Europeia, Natália Correia peregrina poética, ficcional e ensaisticamente em torno dos limites e das margens da nossa sociedade, desvinculando-se totalmente da atracção das duas alternativas ideológicas oferecidas - o capitalismo e o comunismo, como confessa tanto em Poesia de Arte e Realismo Poético como em Descobri que era Europeia, explorando correntes estéticas e temas recalcados ou marginalizados pelas estéticas dominantes, como o evidencia o apego ao surrrealismo e ao romantismo, a investigação sobre a condição da mulher e a inquirição sobre as origens da poesia portuguesa.

Como se constata, coexiste nas obras de Natália Correia, ao longo das décadas de 50 e 60, um apertado e agressivo cerco envolvente da essência racional da sociedade europeia contemporânea, um fundo desprezo pelo novo sentido civilizacional estabelecido pelos estados Unidos da América relativamente aos valores humanistas europeus, e a busca de uma alternativa civilizacional, redentoramente apresentada em Mátria e em Madona, para de modo ficcional explodir posteriormente nos contos de A Ilha de Circe, sobretudo no conto "Mãe, Mãe, porque me abandonaste?". Constituía-se assim o seu pensamento maduro, ou, se se quiser, o tema central e irradiante por que se entende tanto cada parte como a totalidade da sua obra: a crença na existência de um complexo de valores femininos civilizacionalmente recalcados e culturalmente violentados pela nossa civilização, simbolizados arcaicamente pelo culto da "Grande Deusa" ou "Deusa Mãe", expressão de um paganismo imanentista e naturalista assente na simbiose entre a sensibilidade do corpo e a espiritualidade da alma, que o judaísmo moisaico, o platonismo grego e o cristianismo romano e medieval decapitaram em nome da razão lógica e do poder do Estado, subjugando simultaneamente, de um ponto de vista social e político, a fonte física e mental desta primitiva sociedade pagã, orgiástica e naturalista - o universo da mulher. Neste sentido, tornar-se-ia necessário, hoje, para a autora, subverter o sentido global da civilização, resgatando-a do domínio do homem para a acomodar a um "futuro que houve dantes", isto é, aos valores femininos - eis o propósito filosófico de Natália Correia e eis o sentido da sua obra no seio da cultura portuguesa da segunda metade do século XX, praticamente só compreendido após a sua morte devido às peripécias políticas e ao ambiente de vadiagem nocturna por que superficialmente se tem aureolado a última vintena de anos da vida da autora (...).
Nos documentos publicados do espólio, Natália Correia registou a sua crença em "uma nova fé que o homem moderno possa aceitar", prenunciada através de alguns "sinais de retorno ao sagrado", libertado das cinzas do racionalismo expresso nos domínios avassaladores da tecnologia e da massificação das sociedades, que "des-significam a existência". Por outro lado, Natália Correia denuncia a sociedade actual como expressão da "androcracia mosaica", evidenciando um longo trilénio de pressão cultural e civilizacional sob o domínio de valores racionalistas vinculados à visão masculina do mundo. Neste sentido, Natália Correia considera o complexo social tecnocrático e científico actual expressão de uma razão lógica, contabilista e fria, resultado de um estado de decadência europeia que progressivamente tem vindo a desumanizar o homem, isto é, a desdignificar a existência humana no seu todo(...).
Para Natália Correia, o sagrado evidencia-se como uma força imanente ao homem e à natureza, força e pulsão que a ambos envolve, conduz e orienta, força celebrada sem mediações litúrgicas e sacerdotais, como se cada homem, na multiplicidade da sua existência, vivesse imediata, directa, sensível e sentimentalmente a unidade-pluralidade divina. O mesmo defende Agostinho da Silva com uma radical diferença: se em Natália Correia, o sagrado se estatui como força (ou energia) e pulsão imanente na pluralidade da natureza e na unidade humana, na teoria de Agostinho da Silva seriam abolidas, no futuro, todas as distinções ontológicas dicotómicas (belo/feio, bem/mal, justiça/injustiça, uno/múltiplo, essência/aparência, ser/devir, tudo/nada, Deus/criatura...), sendo, portanto, abolida a distinção imanente/transcendente, vivendo cada homem em estado de plenitude, extinguindo-se deste modo os antigos valores vinculados à propriedade, ao trabalho, ao casamento, ao Estado, renascendo a humanidade numa nova e feliz existência paradisíaca..
Se para Natália Corrreia este novo estado de existência humana consagrará a assunção de múltiplos estados dionisíacos, dando origem a uma certa forma de "politeísmo pentecostal", para Agostinho da Silva este novo estado reproduzirá a existência humana da "Idade de Ouro" ou do "Paraíso", consagrando a vivência do homem com, melhor, no seio do espírito de Deus, ou seja, do Espírito Santo. Tal como para Agostinho da Silva, para Natália Correia este mesmo espírito divino constitui-se como essência do homem, mas, para esta autora, de acordo com o privilégio atribuído na sua teoria à Grande Deusa, o Espírito de Deus ou Espírito Santo é de essência feminina. Neste sentido, não se deveria escrever "Espírito Santo", mas "Espírita Santa", correspondente à verdadeira - segundo Natália Correia, mas abundantemente contestada por José Augusto Mourão - tradução para português das expressões judaica e aramaica "Shekinah" e " "Ruah Kadesh". A civilização ocidental, desde logo na sua raiz judaica, teria subvertido a essência feminina do sagrado, correspondendo historicamente ao total abandono do estado de matriarcado e consequente passagem ao de patriarcado, e imposto o total domínio androcêntrico, recalcando a era histórica anterior - época de grande felicidade, na visão de Natália Correia. Neste sentido, o esgotamento desta nova sociedade antropocêntrica conduziria inevitavelmente tanto à re-emergência dos antigos valores femininos quanto à re-irrupção do sagrado no meio da sociedade. Assim o fora no passado, assim o será no futuro (...).
Tanto em Agostinho da Silva como em Natália Correia, o medelo arquetipal da cultura portuguesa reside na celebração do culto do Espírito Santo tal como fora praticado na Idade Média, desde o século XII, fortemente incrementado, mesmo generalizado e popularizado, pelo fervor religioso da rainha Santa Isabel. Para Natália Correia, porém - como salientámos -, o termo "Espírito Santo" conteria semanticamente um valor feminino, constituindo-se para o povo judaico a expressão religiosa da Deusa mediterrânica(...) o culto do Espírito Santo (...) surge, assim, para ambos os autores, como a matriz fundadora da cultura portuguesa e o espelho perfeito do conjunto de valores comunitários e igualitários que nortearam o Portugal medieval, fundando-lhe o arquétipo da sua cultura. A descentralização do poder por via da independência dos municípios face aos nobres, a igualitarização de todos com todos dentro dos concelhos, gerando as assembleias dos mais velhos e dos homens-bons, encontraria fundamento cultural na atitude religiosa do culto, não do Pai, símbolo do poder, não do filho, símbolo do amor e do sofrimento que resgata, mas do Espírito de Deus, símbolo da unidade de todos com todos, base do actual ecumenismo proclamado pela crença no advento da Terceira Idade do Mundo ou Idade do Espírito Santo. Do mesmo modo, fundado na crença do advento de uma futura idade paradisíaca, ganham sentido o espírito peninsular de cruzado e o espírito monástico, ambos totalmente submetidos, para a vida ou para a morte, à vontade de Deus, base filosófica da atitude ousada empreendedora dos Descobrimentos (...)
Em função das três afinidades conceptuais salientadas entre as teorias de Agostinho da Silva e Natália Correia, podemos sintetizá-las sublinhando que ambos os autores defendem idêntica postulação da cultura portuguesa como mediadora universal do anúncio de uma nova era mundial, assente na divinização do homem (...). Porém, Natália Correia enfatiza a vertente imanentista do sagrado e Agostinho a superação das antinomias imanente/transcendente pela assunção de uma vida humana plena, total e una.
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Miguel Real in " O Pensamento Português Contemporâneo 1890 - 2010 ", Imprensa Nacional - Casa da Moeda, Lisboa, 2011, pp 806 - 815.

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2012-02-11T14:50:00.001Z

BREVEMENTE NAS LIVRARIAS!

2012-02-07T12:44:00.000Z

A JOVEM EDITORA "HARIEMUJ " FARÁ, EM BREVE, CHEGAR ÀS LIVRARIAS

A ANTOLOGIA DE POESIA: "MEDITAÇÕES SOBRE O FIM - OS ÚLTIMOS POEMAS ", OBRA

ORGANIZADA POR MARIA QUINTANS E VÍTOR MARQUES DA CRUZ.

ALGUNS DOS AUTORES QUE INTEGRAM ESTA ANTOLOGIA:

ANA PAULA INÁCIO, ANTÓNIO GREGÓRIO, ALICE MACEDO CAMPOS, RUI ALMEIDA,

SYLVIA BEIRUTE, HUGO MILHANAS MACHADO, JOAQUIM CARDOSO DIAS,

INÊS FONSECA SANTOS, BRUNO BÉU, LEILA ANDRADE, INÊS RAMOS, CASIMIRO DE

BRITO, JOÃO BARRENTO, FILIPA LEAL, RAQUEL NOBRE GUERRA, ANA HATHERLY,

CATARINA NUNES DE ALMEIDA, TIAGO NENÉ, BÉNÉDICT HOUART, PEDRO S. MARTINS,

RODRIGO MIRAGAIA, CLÁUDIA LUCAS CHÉU, VICTOR OLIVEIRA MATEUS...

"(...) De mis dias de errancia y de conocimiento,/ un solo día he salvado: el que me salvaba... "

2012-02-03T20:18:00.000Z

" VII "

He navegado como Ulises por el noble mar que separa,

con una titánica sonrisa de obediencia al azul,

la isla del último adiós, donde cayó mi mediodía

y el poniente necesario, dulce, de una gloria sangrante.

Sobre la rosa de los astros, siete vientos, atónitos, dejaban

que tan sólo uno se alegrara: el designado para el retorno.

Si el magnánimo héroe durmió en la segura popa

más profundamente que por el vino o la muerte,

es contado tal y como los ojos de los reales marineros lo vieron:

el esfuerzo interior, él lo supo con los dioses,

por lo que yo sé de mí. Oh desnuda,

abandonada la fe a mi favor unió

los dos mundos que me querían de un lado a otro de la sombra!

No atraída por el fin: sino virginal a un impulso

que me atravesaba desde más allá de mi innombrable aventura

y de mis proprias raíces; como dentro del vientre que vive

y el ser que se acaba es todo él florecimiento con las puras

fuerzas primeras, y no es suyo el destino

que lo impregna y lo empuja, como una ascensión de antiguas

aguas, hasta que ha nacido, ha llorado y visto;

y es entonces que tan sólo le convienen nuestras

palabras despierto y dormido. Entre nosotros los humanos,

dioses! las palabras solamente son para entendernos y no para entenderlas:

son el comienzo, tan sólo una señal del destino.

Camino del misterio parecen precedernos y nos dejan

oscurecidos frente a un brocado, tristes ante un eco que huye.

Tan sólo la secreta llave: un recuerdo que viene de vosotros,

dioses! y que no nos alcanza hasta que ya hemos llegado;

esta comparación tal vez, que nos caía súbitamente como una

brillante piedra en las manos, dura en su fría virtud,

y que protegíamos con otras banalidades, hasta que estamos en la viva

arena del fin del mar - repatriados o llegados?

Cómo lo diria, hermanos, si no sé si hablo con vosotros?

Ni si tan sólo podría hablaros? Estoy esperando un dios.

Entre el silencio y el breve suspiro de una ola tranquila

- una señal en el tiempo, para mí solo en el tiempo

anterior a la noche - me traerá de golpe a la orilla,

juvenil y simple, conocedor sin brillo

por la mano, conocida e invisible sobre mi espalda:

mi dios parcial, que me ha elegido por orgullo

hasta la injusticia - digo yo. Para los demás me dará

el aire de un mendigo que espera en los portales.

Tan sólo él y yo sabremos qué guardar del tesoro que yo traía:

no los diamantes del grito, lo apresado y el fuego

(tú los tienes, negra espuma). De mis días de errancia y de conocimiento,

un solo día he salvado: el que me salvaba; y dentro de él,

como las figuras por gracia escogidas que llenan un sueño,

el diferente amor de los que por mí, a mi paso,

por todo lo que me daban han llegado a ser

más aquello que eran; y todo lo que en el estrecho he comprendido.

Oh tesoro, tan real que podría contarlo y elegirlo!

Mientras, sin embargo, no seré rey de mi última paz,

me la guardarán las gentiles Ninfas que tejían con lenta

trama de púrpura y cristal las obstinadas urdimbres

de las corrientes invisibles, dentro del sombrío obrador subterráneo

donde la abeja del páramo va, escurridiza, a fabricar la colmena.

Ítaca, pequeño reino, conozco la profunda cueva!

Olivar arriba, fuera del camino, en la rocalla;

cerrada y sutil como la hora de un pensamiento solitario, para entrar

son necesarios una frente humilde bajo el umbral y un salto.

Carles Riba in " Elegías de Bierville " (Edición bilingue), Libros del Aire, Madrid,

2011, pp 49 - 51 ( Tradução do catalão e prefácio de Marta López Vilar ).

" a aurora/ leva os corpos do muro para o chão "

2012-02-02T19:34:00.000Z

Henrique Levy e Manuela Goucha Soares

" Ceifador de Sobreiros "

rapazes sentados em cima

de muros

uma perna para cada lado

as mãos unidas ao musgo

dos muros

o olhar perturbado

crescido no ar

mentem

falam de mulheres de lábios carnudos

seios selvagens pontiagudos

as mãos dos rapazes

unidas ao muro

aquecem o musgo

as pernas baloiçam

os joelhos tocam-se

raspando dos muros

o musgo mais quente

num instante pálido

encontram-se os olhos

e são rios o desejo das bocas

e é um oceano o peito a respirar

marés revoltas...

um é do mar pescador, sabe de redes

outro dos soutos ceifa a cortiça

alarga-se a madrugada

a aurora

leva os corpos do muro para o chão

os rapazes no húmus mordem o musgo

um de coração para baixo

outro de coração para cima

Não sei como viver sem muito amor.

- diz o rapaz navegador

em cada onda voa o gemido do ceifador de sobreiros

sobem de novo o muro

os rapazes

uma perna para cada lado

fumam o musgo enrolado nos lábios

o sabor da maré na boca

do ceifador de sobreiros

chama-se

água devorada

Henrique Levy, 24/09/2011 ( Inédito )

VI FEIRA DO LIVRO DE POESIA ( CIDADE DA PRAIA )

2012-02-01T21:18:00.001Z

VI FEIRA DO LIVRO DE POESIA

DIA 4 DE FEVEREIRO (SÁBADO), DAS 10H00 ÀS 18H00, NO PÁTIO DO "CAFÉ PALKUS DO PALÁCIO DA CULTURA ILDO LOBO", PLATEAU - CIDADE DA PRAIA, CABO VERDE.

ESTARÃO À VENDA LIVROS DE:

ABRAÃO VICENTE, AMÉRICO TEIXEIRA MOREIRA, CASIMIRO DE BRITO, FERNANDO CABRITA, FERNANDO SAIOTE, GABRIELA ROCHA MARTINS, GRAÇA MAGALHÃES, GRAÇA PIRES, JOÃO SILVEIRA, JOÃO TOMAZ PARREIRA, JORGE BICHO, LÍDIA BORGES, MARIA AZENHA, MIKE SILVES, PAULO AFONSO RAMOS, PAULO EDUARDO CAMPOS, PEDRO S. MARTINS, PEDRO TIAGO, RAYMOND FARINA, TATIANA FAIA, TINUDU E VICTOR OLIVEIRA MATEUS.

" Pour chanter, il convient d'abord d'être enchanté... "

2012-02-01T17:56:00.000Z

Ils ont été por moi et pour mes petits camarades de puissantes machines affectives et imaginatives, non pas arbres seulement, troncs et branches, mais aussi chevaux pour sauter l'obstacle, bateaux pour franchir le flot, avions à leur plus haut pour contempler, si l'on pouvait grimper jusque-là, ce qui se passait dans la rue traversée de gens affairés, d'autos colorées, de fillettes brunes comme du chocolat ou bien, à la façon des brioches du goûter, croustillantes et sucrées, dorées, adorées. D'être enracinés pour l'éternité dans leur sol autorisait ces arbres à s'en aller le plus loin possible, et nous avec eux. Cela, je m'en souviens, se passait il y a longtemps à Beyrouth, - à Beyrouth où j'ai été enfant. Et c'est cet enfant-là, inguérissable, qui pleure aujourd'hui, en France, dans un petit village des Yvelines, devant d'autres arbres qu'il aime et qui l'aiment, les derniers de sa vie.

Mais laissons là ces choses qui ne tiennent plus à rien qu'à simplement ce fil rouge de la mémoire, ce lacet qui étrangle. Respirons. Car s'il est musique et violon - et piano aussi, et clavecin, et le reste -, l'arbre est pour l'essentiel respiration. (...) Tant d'oiseaux dans les arbres, l'été ou l'automne, et qui chantent! (...) Pour chanter, il convient d'abord d'être enchanté: ce qu'ils sont. Et l'arbre tout content, et tout ému, se couvre, se recouvre de plus de feuilles encore, et se met, politesse contre politesse, au langage des fleurs. Certains appellent ça le printemps: en fait, c'est un prêté pour un rendu. Respirons.

Salah Stétié in " Dans le miroir des arbres ", Fata Morgana, s/c., 2011, pp 23 - 24.

"(...) ses racines pour circonscrire l'endroit de son implantation essentielle et vitale... "

2012-01-31T20:43:00.000Z

L'homme et l'arbre sont unis dans l'imagination de l'homme, peut-être même le sont-ils dans quelque imaginaire de l'arbre. Ne parle-t-on pas du corps de l'arbre, de son tronc, de son pied? Et, de l'homme, ne parle-t-on pas de sa fourche pour définir le lieu de sa division, ne parle-t-on pas de ses racines pour circonscrire l'endroit de son implantation essentielle et vitale, - justement: son implantation? Il y a plus: il y a que le contact de l'homme avec le sol, avec la terre, se fait par la plante de ses pieds. Il y a que l'arbre et l'homme tous deux respirent et je les entends même tous deux qui chantent: l'homme chante, l'arbre chante, et parfois de concert. En outre, de par la sève et le sang, ils partagent une même lettre initiale, symbole peut-être du serpent susurreur qui s'est mélangé une seule fois, mais plus que suffisamment, à l'histoire d'une origine partagée sise au point de l'éternité et du temps, à une époque qui leur fut à tous les deux semi-réveil après le grand sommeil fondateur. Et puis, si l'homme marche et s'il voyage, le plus souvent accompagné du fracas des machines, l'arbre aussi voyage à sa façon, - discrète. Les arbres qui ne voyagent que par leur bruit, dit, joliment, Georges Schehadé.

Tout cela fait de l'arbre - au même titre que l'animal - notre voisin, notre cousin.

Salah Stétié in " Dans le miroir des arbres ", Fata Morgana, s/c., 2011, pp 11 - 12.

"(...) há vida antes/ e depois da morte? e durante? "

2012-01-30T17:53:00.000Z

" smile "

dia de inverno baixa temperatura

treme tudo até aquela dentadura

que o mendigo banguela encontrou na rua

" que eme! "

no lixão um mesquinho minidicionário

mostra ao mendigo que a miséria

infelizmente vem antes da misericórdia

" pergunte ao pó "

cinzas: cemitério cheio de gente

o mendigo se pergunta: há vida antes

e depois da morte? e durante?

Paulo de Toledo in " 51 Mendicantos ", editora éblis, Porto Alegre, 2007, p 21.

" menos gente pra pedir socorro "

2012-01-30T17:45:00.000Z

.
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" todos levam a roma "

a placa de pizza delivery
deu água na boca do mendigo
mas não pelo que tinha de inglês, è vero!

" ah! "

prova de história do brasil rasgada
escrito em azul um grande e belo A
o mendigo caga e proclama: aprovada

" single "

sem mulher nem filhos nem cachorro
pensa quase feliz o mendigo
menos gente pra pedir socorro

Paulo de Toledo in " 51 Mendicantos ", editora éblis, Porto Alegre, 2007, p 18.
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" - Vem, cabrito, que eu ardo à tua espera! "

2012-01-29T14:39:00.000Z

Ai, como trepas, cabritinho esperto:

De uma pedra já saltas noutra pedra,

E pouco a pouco assim chegas mais perto

Do cume e d'erva que no cume medra!

- Já chego, estou chegando, espere um pouco!

De cargo em cargo vede: sei galgar

( Ai, que poder! Estou ficando louco!),

Montar depressa até no cume dar!

- Vem, cabrito, que eu ardo à tua espera!

E, ao chegares aqui, ergue o rabito:

Mais alto fiques tu no cume farto!

- Mas, meu amor... eu quero a estratosfera!

Trepar mais alto! É só no que cogito!

Chegando a aurora, já do cume parto!

Paulo Franchetti in " Mal D' Orror ", Sereia Ca(n)tadora, Santos, 2011, p 3.

" (...) fingi/ soltanto allora d'avermi udito chiamare, "

2012-01-28T18:34:00.000Z

" Lasciami sanguinare "

Lasciami sanguinare sulla strada

sulla polvere sull' antipolvere sull'erba,

il cuore palpitando nel suo ritmo feriale

maschere verdi sulle case i rami

di castagno, i freschi rami, due uccelli

il maschio e la femmina volati via,

la pupilla duole se tenta

di seguirne la fuga l'amore

per le solitudini aria acqua del Bràtica,

non soccorrermi quando nel muovere

il braccio riapro la ferita il liquido

liquoroso m'inorridisce la vista,

attendi paziente oltre la curva via

l'alzarsi del vento nel mezzogiorno, fingi

soltanto allora d'avermi udito chiamare,

entre nella mia visuale da un gorno

quieto di settembre, la tavola apparecchiata

i figli stanchi d'attendere, i figli

giovani col colore della gioventù

esaltato da una luce che quei rami inverdiscono.

Attilio Bertolucci in " Poeti Italiani del Secondo Novecento ", A cura di Maurizio Cucchi e Stefano Giovanardi, volume primo, Oscar Mondadori, Milano, 2004, pp 17 - 18.

" porque os poemas que escrevo são/ lugares incertos onde ninguém viverá "

2012-01-27T14:52:00.000Z

Esta mão que escreve e que não é minha

foi amputada por um deus ou por uma deusa

É mentira quando dizem que todas as estradas

dão a Roma

as minhas terminam num deserto

sem que eu perceba o seu verdadeiro nome

A língua gangrenada soletra o apelido

do segundo filho de Jeová

porque os poemas que escrevo são

lugares incertos onde ninguém viverá

Luís Aguiar in " Desarrumação do Frio ", Edª Labirinto, Fafe, 2011, p 59.

" assim na terra como nos múltiplos céus "

2012-01-27T14:47:00.000Z

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São antigas as memórias que se deitaram
no meu sangue
Entendo um desconhecido romance de Joyce
que encontrei numa tabacaria
O leite frio dos teus olhos
desfez o amor em gotas as tuas mãos desenham
o labirinto da minha errância
Ouve-me pára de comer
quando te for em demasia a fome
e seja feita toda a vossa vontade
assim na terra como nos múltiplos céus

Luís Aguiar in " Desarrumação do Frio ", Edª Labirinto, Fafe, 2011, p 57.
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Partiu THEO ANGELOPOULOS. Partiu aquele que falou d' O PRIMEIRO OLHAR.

2012-01-25T22:12:00.003Z

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" O OLHAR DE ULISSES " (1995).
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" Quem vem de tão longe para procurar esse primeiro olhar,
esse olhar puro, tem de ter muita fé... ou desespero"
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" (...) Regresso ao fogo de aranha,/ vou cosendo juramentos para além do bem/ e do mal... "

2012-01-25T17:17:00.000Z

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" Ladainha "

Entre mim e a palavra o fogo o mar inteiro
o invisível por terra a abundância simplesmente
aberta sobre o vale a elegia divisória o som
e a pálpebra. Entre o dia e a noite o fogo sugando
as direções os passos o calor do estio o frio
em si mesmo os dez mandamentos sobre as tábuas
ausentes os crentes como sempre e o túmulo berrando
ao cair da tarde. Um dia o dia há de tombar
longe dos poemas, finalmente morto na ausência
desigual, fantasma sem sombras por fingir.
Entre mim e as últimas vezes o êmbolo os sete
dias da semana derradeira o rosto e o ventre
cedo demais para ser estéril. Apesar de toda
canícula, tenho de ouvir sem excluir o coração,
devo ver com a lentidão da árvore
que cresce e a sobriedade fiel de todas
as estrelas, agora uma estrela reclama a sua parte de herança
quebra o pânico de se ter a noite pegada
de domingos longos por detrás do cão sem horas
nem vôos. O fogo por dentro de todos os silêncios,
o fogo vulgar saindo das trevas, o fogo
de antanho é o fogo ofegante, meretriz de crápulas,
barcaça de olheiras, porão maldito de ravinas,
tecelão sem misericórdia de nós. Entre mim
e a pressa o fogo se recompondo. Dar-te-ei
nenhuma lei, quero desejos e tulipas e sinos
e os pontos dos is. Regresso ao fogo de aranha,
vou cosendo juramentos para além do bem
e do mal, vejo o dia e a noite, sou pródigo
de coisas feitas. Entre mim e o alude o fogo
sem quietude, o crepúsculo o esfincter a alameda
antes da manhã a sugestão inexistente a gafe
a velha gafe a velha gafe corando de trespasse.

Oscar Bertholdo in " Molho de Chaves ", EDUCS - Editª da Universidade de Caxias do Sul,
Caxias do Sul, 2001, p 201.
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" Bendita seja a vindima outra vez/ sobre a amada montanha. "

2012-01-24T14:06:00.000Z

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" Poema da Perfeita Vindima "

Ainda é tempo de vindima
sobre os ombros da montanha.
Os cestos de vime trazem
a dor manuscrita e a gama
de intenções. A vindima
espia quem vem olhar, solícito
vou voltar à vida, carrego
uma dorna de desejo e dores
uno as mãos para não corar.
Agora a vindima elástica
multiplica o gládio das abelhas
e esse cheiro das canções.
As uvas doces do vale te esperam
excitam a paz sem as pequenas
máscaras e os enganos ásperos de velar.
Bendita seja a vindima outra vez
sobre a amada montanha.
As imóveis tinas são poços
em volta da noite finda e funda
o vento é vinho, a luta é árdua.
Decerto para não chorar
as parreiras se aproximam
para florir tuas mãos.

Oscar Bertholdo in " Molho de Chaves ", EDUCS - Editª da Univ. de Caxias do Sul,
Caxias do Sul, 2001, p 132.
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" a preparar com minhas mãos/ a travessia em que me prendo. "

2012-01-23T14:03:00.000Z

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" Poema andado "

Não sou início mas fui mandado
para as mesmas árvores pacíficas
é de raízes a minha origem,
e de ar bom como a palavra flui
e me devora e até emudeço.
Fui guardado desde o início.

Não sou estanque eis-me junto
à morada em pudores fatigado
para atrair com a origem
a alegria de fiar a viagem
que me resta por herança.
Eis-me renque ao que é estanque.

Não sou o chão que se repete
em órbita de luz e sombra,
sou a tumultuária agrura
com que a noite pretende
provisionar a açoitada alma.
Que há que não permaneça chão?

Não sou a travessia mas o cansaço
e dói-me ser o derradeiro
visitante ruminando à sombra
do amanhã a consentida
ira que me nutre. Nunca finda
o cansaço nem a travessia.

Não sou as mãos que tenho talvez
lembre ainda um gesto puro,
calcografia de espantos
manietando as minhas margens
como cordas me prendendo.
Não tenho mãos para o que sou.

Conheço a luz desde o início
para testemunhar o mundo estanque.
Não sou caminho mas fui mandado
a preparar com minhas mãos
a travessia em que me prendo.
Eis-me gerado mas não feito amém.

Oscar Bertholdo in " Molho de Chaves ", EDUCS - Editª da Universidade de Caxias do Sul,
Caxias do Sul, 2011, pp 84 - 85.
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" e outros tantos pássaros que chegam/ tardios. Contra a treva "

2012-01-22T14:25:00.000Z

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" Recomendação "

O que se há de fazer para chegar
de uma noite aflitiva pelo vento?
Conduzo nas mãos o que ficou
ferido. Não sei como me aquecer
distante de tua face, se em mim
espero apenas o beco sem saída
e outros tantos pássaros que chegam
tardios. Contra a treva
nem posso ordenar a névoa!
Aquém do céu aquém das pedras
me habituo a esta medida
de exílio canhestro. Com tantas
sílabas, sou puro demais...
Tenho até vontade de urrar.
Posso dizer em testemunho: existe
a insatisfação por tudo, provindo
do meu sangue sem metáfora.
Ponho-me outra vez a caminho,
temo recuar. A noite continua
com seu ofício de grade medieval.

Oscar Bertholdo in " Molho de Chaves ", EDUCS - Editª da Universidade de Caxias do Sul,
Caxias do Sul, 2001, p 54.
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" quando a ternura ainda for coerente/ e todas as coisas apressadas voltarem "

2012-01-21T12:33:00.000Z

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" Quando os olhos tiverem chorado "

Quando os olhos tiverem chorado quase tudo
e pressurosos de um sossego relativo
encontramos novo suor em nosso rosto -
quando ainda sobrevivente o cansaço
descobrir o instante árduo da ternura -
quando a ternura ainda for coerente
e todas as coisas apressadas voltarem
a ter sombra necessária e os mansos bois comerem
boninas pelos vales estrumados de domingos -
quando as semanas os meses e os anos
surtirem tão imperfeitos como
imperfeitos são os sofrimentos mais reais -
quando inventamos imagens para visitar
as rosas e entre os salgueiros consentidos
desfolhamos as nossas pálidas faces
de animais tão tristes -
quando o mar desdobrar para as nossas mãos
famintas aqueles navios sonhados em criança
e enternecidos pela maresia do cais
reavermos o caminho não andado -
quando pressentirmos que o sinal
definitivo é estarmos nus e orvalhados
pela concórdia apenas possuirmos além de algumas
borboletas esse desamparado júbilo de tudo -
quando o acréscimo nunca for negado
e os peregrinos entre as páginas
do exílio clamarem pelo odor
de origem... bruscamente
inacabados em dor
ver-nos-emos próximos da impossuída
descoberta de um encontro único.

Oscar Bertholdo in " Molho de Chaves ", EDUCS - Editª da Univ. de Caxias do Sul,
Caxias do Sul, 2001, p 29.
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"Fogo", não sabia que tinham filmado esta apresentação. Que saudades desta noite!!!

2012-01-20T18:54:00.000Z

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Acabei de descobrir "isto" agora mesmo no Face: a Inês Ramos, o Rui Costa, o Fernando Esteves Pinto e até eu "botei" discurso. Que noite mais boa, caraças!!! O Rui, já no final, e candidamente, a dizer ao Fernando: "não leste o Victor Mateus, mas podias ter lido... " Depois "disto" é que fico mesmo sem jeito!!!
.
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RUI COSTA ( 1972 - 2012 )

2012-01-19T13:52:00.001Z

" (...) E a música e os livros/ e a varanda que um arquitecto desenhou/ sem saber que era p'ra mim. "

2012-01-19T12:16:00.002Z

" Alguém "

Sou as palavras e os segredos que guardei

e um estrito reservar-me nunca soube porquê

se tão completa me entrego as vezes que me entreguei.

Sou a lembrança que se vai diluindo

em olhos que julguei perenes e consanguíneos.

Sou canções poemas e tantas

malbaratadas luas. E a música e os livros

e a varanda que um arquitecto desenhou

sem saber que era p'ra mim. E que perdi.

Sou o teu sono,minha gata, redondo ainda

e já inclinado ao fim. Sou árvores, o rio que amei,

as aves, as giestas, uma pouca de terra.

Soledade Santos in " Sob os teus pés a terra ", Ed. Artefacto, Lisboa, 2010, p 74.

" Florescem nas amarras dos dias tranquilos/ e laceram pequenas certezas. "

2012-01-19T12:03:00.001Z

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" As palavras "

As palavras são navios e a respiração lhes dá corpo.
Florescem nas amarras dos dias tranquilos
e laceram pequenas certezas.
As palavras, à tarde: morno rebanho branco
cintilando na sombra da encosta da serra
- e os olhos passam e desfalecem no velo dócil.

Arde baixo a voz, o dia dividiu-se em antes e depois.

Soledade Santos in " Sob os teus pés a terra ", Ed. Artefacto, Lisboa, 2010, p 40.
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" a transparência dos lábios cercados/ pela melancolia da tarde que nos finda. "

2012-01-18T17:41:00.001Z

.
" Não precisamos de muita coisa "

Não precisamos de muita coisa,
um pouco de sol e as Berlengas no horizonte,
a tarde escorrendo na cafetaria,
os nossos olhos lentos e as vidraças
subitamente acesas no esplendor das bátegas.
Patos selvagens erguendo-se da lagoa
quando sairmos e ao vento frio oferecermos
a transparência dos lábios cercados
pela melancolia da tarde que nos finda.

E à noite talvez as mãos
ardidas de saudade e em surdina
uma canção de Ella e Louis Armstrong.

Soledade Santos in " Sob os teus pés a terra ", Ed. Artefacto, Lisboa, 2010, p 27.
.

" O meu atravessava mares e continentes, "

2012-01-17T13:10:00.000Z

Teseu:

Dizeis...? Tudo está bem.

Voltou o meu sossego. De onde escapei,

lá estava Minotauro e labirinto.

Mas eu matei-o!

E ele, em morte, fugiu,

para sítio lodoso e muito informe.

E vós sois minha, como sempre fostes.

Ariadne (Aparte):

Porém, não só de vós, mas também dele.

(...)

As falas de Teseu sinto-as em nada

se as peso ao lado destas

que invento em Caliban.

(...)

(Dirige-se a Teseu):

De vós serei?

Eu sou de sobras tantas, meu senhor,

e tenho-me bastado

encostada à ideia de não ser,

de ter-vos só defronte a coisas tais

que ter-vos já de coisa feita era.

Mas seja assim:

De vós aqui me tendes -

Teseu:

Como divagam as mulheres!

Vós divagais.

(...)

Ariadne:

Como consigo ouvi-lo e nada me doer?

A Teseu ouço, mas não escuto nada.

E ainda tenho escondidas neste bolso

as jardas que sobraram do meu fio.

(...)

Dizei-me, Mãe, que usaste também fios

e mais do que eu sabeis.

O que farei com elas,

as jardas que sobraram do meu fio?

Penélope:

Eu, sobre o bastidor

bordei o fio da espera,

e perdi o olhar ao longo de navios

e horizontes.

Esse que amei foi meu,

voltou, mesmo ensombrado por sereias,

iluminado pela luz das ondas.

E foi tão longa a espera,

tremiam tantas noites os meus olhos,

e eu temia por ele.

Esperar - que ofício outro?

Era forte o meu fio, possante e longo,

capaz de ser depois desembrulhado,

desfeito e relançado novamente.

Não te sei responder:

o que farás com elas, as jardas

que sobraram do teu fio?

Só tu o saberás dentro de ti.

Mas sabe, minha filha, do risco que é amar:

Morte e amor: vizinhos tantas vezes,

tantas vezes amantes.

E a vida é o assombro que assombra

e amedronta.

Não te sei responder. Mas tem cautela,

que é o teu fio mais fino,

mais frágil, transparente.

O meu atravessava mares e continentes,

e ele queria voltar,

e eu queria que voltasse.

Esperar - que ofício outro me restava?

Mas eu amava aquele e mais nenhum

E tu, não sei...

Ana Luísa Amaral in " Próspero Morreu ( Poema em Acto) ", Editorial Caminho,

Alfragide, 2011, pp 22 - 26.

"(...) cabalgo/ sobre tu dudosa espalda/ y busco "

2012-01-16T15:57:00.000Z

" En El Umbral "

Ambigua playa

madre de la luz, cabalgo

sobre tu dudosa espalda

y busco

la señal segura donde anclar

las claves de mi lengua.

Cómo hacerlo Aurora,

si cuando miro

tras tu espejo,

sólo el vacío se abre

a mi deseo?

Si al decir sombra late lo más hondo

y feliz de mis sentidos?

Si la luz desdobla el ansia fiera

de fijar la realidad

para mejor mirarla

y saber acaso dónde, cómo

cuándo terminará el viaje

que desde lo claro vive mi ser

hasta la oscuridad de tus orillas?

Ah, permanecer para siempre

húmedo y cálido,

en la ficción que vivo!

Miguel Veyrat in " Conocimiento de la Llama ", Ed. La Lucerna, Madrid,

2010 ( Segunda Edición ), pp 80 - 81.

" volveré a la patria/ torturada de mi infancia/ y habitaré mi lengua "

2012-01-15T22:57:00.000Z

.
" Palabra Perdida "

     I

Perdido en la línea del alba
- meta o partida,
volveré a la patria
torturada de mi infancia
y habitaré mi lengua.
Abandonada bruma,
pie de luz en la ceniza.

     II

Dónde la palabra,
agua interior congelada
en la pupila del tiempo?

Al fragor de la sangre
me abandono:
Río rojo donde fluye
la brasa insomne,
el incendio.

     III

Compañera,
en el latido del viento
- desesperado silencio,

Quizá el corazón lo sepa.

Miguel Veyrat in " Conocimiento de la Llama ", Ed. La Lucerna, Madrid,
2010, Segunda Edición, pp 48 - 49.
.

" Mas a ´strela da tarde cumpre o curso -/ e elas recolhem lânguidas, serenas. "

2012-01-14T23:21:00.000Z

" Jogo da Tarde

(Escola de Safo; ilha de Lesbos)"

" Arfam dançando à volta do altar,

as louras cabeleiras pregueadas

túnicas, as donzelas - lançam flores

que voam pelos ares feitas música:

e em tal beleza nada mais flutua

que desejos fulgidos em calor.

Erguem a bola: a erva estremecida

palpita sob os pés: pernas alçadas,

raios de sol moldando os movimentos

em discretos meneios ou corridas,

as mãos aladas a tocar o alto,

traçam glosas de sons fogosamente,

enquanto Safo a dedilhar a lira

o jogo melodia em meigos carmes.

Éros volita pelas suas faces,

os seus corpos invocam Afrodite.

Súbito, o jogo pára. Com brandura

afogueadas pelo chão s'estendem:

braços cruzados afagando o púbis,

as bocas sequiosas que rescendem

a perfume de gozo febilmente.

(...)

Foi jovial a devoção às musas.

Mas a 'strela da tarde cumpre o curso -

e elas recolhem lânguidas, serenas."

António Salvado in " O Sol de Psara ", Editora Licorne, s/c., 2011, p 33.

" Nem eu alcanço outro horizonte além,/ nem tu aqui outra maior distância - "

2012-01-14T23:03:00.000Z

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" O Olhar de Ver "

Em tudo o que tu vês   eu moro aí,
em tudo o meu olhar   a ti só vê -
conforto de presença tão contínuo
que não sabe onde surge   onde termina
dentro do modo   o tempo deste ver.

Nem eu alcanço outro horizonte além,
nem tu aqui outra maior distância -
e os olhos bem juntinhos não se lembram
de sentirem em si diverso alento
que não seja   - a tremerem -   a constância.

Por isso   como um lanço   os nossos corpos
ignoram qualquer 'spaço que os separe -
muito encostados   poros sobre poros
olham apenas o prazer que é nosso
com mais desejo encima    até fartarem.

    António Salvado in " O Sol de Psara ", Editora Licorne, s/c., 2011, p 12.
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"O tempo é a minha matéria, o tempo presente, os homens presentes,/ a vida presente."

2012-01-13T20:49:00.000Z

" Mãos Dadas "

Não serei o poeta de um mundo caduco.

Também não cantarei o mundo futuro.

Estou preso à vida e olho meus companheiros.

Estão taciturnos mas nutrem grandes esperanças.

Entre eles, considero a enorme realidade.

O presente é tão grande, não nos afastemos.

Não nos afastemos muito, vamos de mãos dadas.

Não serei o cantor de uma mulher, de uma história,

não direi os suspiros ao anoitecer, a paisagem vista da janela,

não distribuirei entorpecentes ou cartas de suicida,

não fugirei para as ilhas nem serei raptado por serafins.

O tempo é a minha matéria, o tempo presente, os homens presentes,

a vida presente.

Carlos Drummond de Andrade in " Sentimento do Mundo ", Editora Record,

Rio de Janeiro, 2005, p 59.

" As outras ruas são muito estreitas, "

2012-01-13T20:39:00.000Z

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" Brinde no Juízo Final "

Poetas de camiseiro, chegou vossa hora,
poetas de elixir de inhame e de tonofosfã,
chegou vossa hora, poetas do bonde e do rádio,
poetas jamais acadêmicos, último ouro do Brasil.

Em vão assassinaram a poesia nos livros,
em vão houve putschs, tropas de assalto, depurações.
Os sobreviventes aqui estão, poetas honrados,
poetas diretos de Rua Larga.
(As outras ruas são muito estreitas,
só nesta cabem a poeira,
o amor
e a Light.)

Carlos Drummond de Andrade in " Sentimento do Mundo ", Editora Record,
Rio de Janeiro, 2005, p 39.
.

" existe apenas o medo, nosso pai e nosso companheiro, "

2012-01-13T20:31:00.000Z

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" Congresso Internacional do Medo "

Provisoriamente não cantaremos o amor,
que se refugiou mais abaixo dos subterrâneos.
Cantaremos o medo, que esteriliza os abraços,
não cantaremos o ódio porque esse não existe,
existe apenas o medo, nosso pai e nosso companheiro,
o medo grande dos sertões, dos mares, dos desertos,
o medo dos soldados, o medo das mães, o medo das igrejas,
cantaremos o medo dos ditadores, o medo dos democratas,
cantaremos o medo da morte e o medo de depois da morte,
depois morreremos de medo
e sobre nossos túmulos nascerão flores amarelas e medrosas.

Carlos Drummond de Andrade in " Sentimento do Mundo ", Editora Record,
Rio de Janeiro, 2005, p 35.
.

Contando...

2012-01-12T20:31:00.003Z

A TRAPEZISTA DA RUA DÊ

(Breve conto imoral muito edificante)

para a Teresa

e para o Miguel

De dentro dos seus 70 anos a trapezista era a figura mais controversa do circo. Com a sua cinturinha-tonel, as suas sapatilhas 46 e o seu tufo piloso sobre o malar direito em todos despertava um misto de fascínio e rancor. Laurinda marreca, a mulher que fazia de tartaruga nos espetáculos das quintas-feiras, ajeitando a bossa do peito, costumava dizer: "parece uma caneca que a minha tia-avó tinha... quando eu não queria comer, traziam o raio da caneca e eu não deixava nem uma massa." Os outros riam. Serafim loiro, o anão, era o único que se mantinha em silêncio: olhar gélido, apreensivo. Mas a velha trapezista lá ia: altiva e hierática atravessava a turbamulta, executava o seu augusto número e logo recolhia à roulotte encostada à vedação da rua Dê, uma das várias ruas do acampamento. " E não há quem lhe dê um sopapo?", vociferava a marreca, cheia de ódio; " Ó mulher, deixa a velha, coitadinha!", vinha em socorro a equilibrista, " não vês que ela não tem os alqueires bem medidos!"; " Sim, sim!", voltava a marreca, " Ela sabe é muito!" E lá ficava rosnando para dentro. O anão registava: olhar penetrante.

A trapezista, de facto, alimentava um sonho, o seu único sonho: ser dona do circo! Argemiro, o real proprietário, já lhe tinha feito a radiografia e deixara bem claro para si próprio: " Antes casar com a marreca ou com os repugnantes ademanes do palhaço rico com suas sedas e chifons, antes isso do que aquela mostrenga", e atirava com as portas, furioso. Vendo que dali não levava nada, a trapezista, que não era mulher para se dar por vencida assim sem mais nem menos, virou o periscópio para o ilusionista, o meio-irmão de Argemiro, mas também aqui - a infeliz - viu a sua estratégia gorada, sobretudo depois de ter assistido ao espectáculo do dia 13, quando o desastrado ilusionista baralhou as caixas e, após ter serrado uma mulher ao meio, o serrote e o chão ficaram ensopados de vermelho, enquanto Ildebranda, a arrumadora, brandamente levou sumiço. Só que a trapezista não parava de olhar para as alturas: queria para sempre aqueles lugares que tão episodicamente visitava. Argemiro, já farto da velha, e temendo que a traição assumisse proporções incontroláveis, propôs ao meio-irmão: " E se a pusessemos no número dos pinguins? Com aqueles pés 46 passava despercebida." Mas tudo se revelava impraticável, condenado ao fracasso, pois as piruetas da velha - qual mestra de equitação - acabavam sempre contornando vielas e cotovelos. E foi por esta altura que o anão loiro, há muito fazendo-lhe uma marcação cerrada, apanhou a estratégia macabra: sentado atrás dos montes de feno dos póneis, ouviu a trapezista conspirando. Ela queria um levantamento geral! " Aliás", ronronava ela com seu ar de falsete, " um golpe de estado num estado que é um circo, até parece coisa bem normal". Serafim teve um baque - finalmente! E dali confessou tudo à surda-muda da bilheteira, que sempre fora a sua mais atenta ouvinte e leal conselheira. A surda-muda, depois de lhe ler as maiores nos lábios, foi peremptória: " ÓÓÓ-MMMÁÁÁ TÓÓÓ-CÁÁ ", o anão, feliz com a anuência, e ainda nesse dia, subiu (ele) ao ponto mais alto do circo, onde passou a noite escondido num dos refegos laterais da lona do teto e ali se deixou ficar, sem adormecer, esperando, esperando, esperando.

No dia seguinte, por coincidência dia de finados, já no fim da matiné, lá vinha a trapezista velha para a sua extraordinária exibição. Os seus pézinhos 46 eram música no lajedo: CHAP-CHAP-CHAP. Serena, oh, tão deliciosamente serena! CHAP-CHAP-CHAP! Reluzente passou por entre a ignorante assistência, tangenciou os ínfimos colegas, e foi também reluzente que subiu aos píncaros. " Agora só com uma mão!", berrava o altifalante. Voltas e reviravoltas, piruetas e negaças - tudo especialidade da casa! " Agora só com um pé!", voltava o altifalante à carga. E foi quando os tambores começaram a rufar para o ousado momento final, que o desastre aconteceu: " E agora, senhoras e senhores, pede-se o máximo silêncio, vamos assistir a um arriscado salto mortal de um trapézio para outro ainda mais acima!" A velha, confiante, sorriu, olhou sobranceiramente para baixo, ajeitou-se, voltou a olhar, voltou a sorrir e... iniciou o salto. E foi exactamente aqui que Serafim, o anão, saltou da enrugada lona, estendeu a mão com uma enorme tesoura cintilante e... ZÁS!... cortou as cordas do segundo trapézio. Terror geral. Ouviu-se da boca dos espectadores um enorme OHOHOHOH, da boca da surda-muda um perverso IHIHIH e um TCCHOP no fosso da orquestra, que até acordou o primeiro violino. O salto mortal da trapezista da rua Dê fora mesmo mortal! As lantejoulas do rasgado maiô choviam agora como copiosa neve de presépio, enquanto a cabeça, que se desatarraxara, assomava debaixo da poltrona P34 de primeira plateia. " Não olhem pra mim, não olhem pra mim, eu não estou metido nisto", cacarejava o timorato ilusionista. " Pobrezinha, tanto subiu, tanto subiu, que perdeu a cabeça!... Ficou foi agora aqui um grande cheiro a merda", afagou a marreca a bossa do peito. " Sempre foste muito invejosa!", respondeu-lhe a equilibrista. " Meus senhores, vamos mas é voltar ao trabalho!", ordenou Argemiro, pouco à-vontade. IHIHIHIH, insistiu a surda-muda que, sem os outros verem, e debaixo dos seus longos cabelos, recolocou nos ouvidos a sofisticada prótese auditiva.

Victor Oliveira Mateus

Nota- a ideia da vida como um circo ocorreu-me depois de ter reencontrado uma obra de Unamuno, "A tia Tula", e de reler uma página deste livro, já perto do final. A isso acrescentei a frase: " Tes hommes ont l'air d'une blague " que uma personagem de Jean d'Ormesson ( o espírito A.) profere em "La Douane de mer" (p. 43). Por fim, acrescentei a expressão "muito edificante", que retirei de uma epígrafe de José Gomes Ferreira, usando-a de novo exactamente com a mesma ironia com que o poeta a usou. Todo o resto é meu, já que, creio, se pode falar da vida (da ambição desmedida, da inveja, dos justiceiros gratuitos, etc.) através do riso.
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" Je ne saurais pas vous dire pourquoi, mais je l'ai cru. Est-ce que vous comprenez ça? "

2012-01-11T14:45:00.000Z

( O inspetor Tonello interroga o jovem prostituto Leo Bertina acerca da morte de Luca. No final da obra descobrir-se-á que Luca, carregado de álcool e soníferos, se havia posto a fazer equilibrismo no parapeito de uma das pontes do Arno... Os capítulos que narram o encontro entre Anna e Leo são páginas de Antologia.)

"Quelle était la nature exacte de tes relations avec Luca Salieri?" La question est nette, pas emberlificotée, elle vise à l'essentiel, elle est formulée de manière ouverte, à la fois por ne braquer et dans le but de recueillir le maximum d'informations. Tonello, à sa façon, est un professionnel.

"Il venait me rejoindre de temps en temps à l'hôtel Solferino, là où j'habite." Ne pas se livrer d'un coup, s'en tenir au basique pour le moment, aux faits vérifiables, ne pas l'amener là où il s'égarerait.

"C'était un client? Un client régulier?" Nous sommes dans des cases. Nous avons des emplois. Pour Tonello, je fais la pute, rien d'autre. Je n'ai pas d'autre utilité, d'autre fonction. Ceux qui me côtoient le font obligatoirement pour des raisons professionnelles. Du reste, si je me trouve face à lui aujoud'hui, c'est uniquement parce qu'il est policier (...).

"Non." Voilà. C'est ça, le grain de sable dans cette mécanique parfaitement huilée, la tache sur cette page blanche où l'histoire ne demandait qu'à s'écrire en lettres rondes et simples et prévisibles, l'incongruité dans notre monde qui tourne tellement rond. La surprise se lit sur la face triste de mon interlocuteur (..). Il est désappointé, presque déçu. Tonello ne peut pas concevoir que je dis la vérité. Ce malentendu fondamental nous sépare absolument (...)

"Je ne suis pas sûr de saisir. Luca Salieri venait te rejoindre dans ta chambre d'hôtel et tu soutiens qu'il ne payait pas tes services?" (...) L'inspecteur Tonello a besoin que mes explications entrent dans ses cases.

"C'est ça. Vous avez bien saisi." Utiliser son vocabulaire. Et le renvoyer dans ses buts. Prendre le risque de l'énerver.

"Tu peux me raconter alors ce qu'il venait fabriquer dans ta chambre?" Pouvoir, peut-être, mais vouloir? mais devoir?

"Un jour, il s'est présenté devant moi, à Santa Maria Novella, à la gare. Il a dit qu'il s'appelait Luca Salieri. Je ne l'avais jamais vu avant. J'ai supposé qu'il voulait coucher avec moi. Ce n'était pas mon bon jour: je l'ai presque insulté. Lui, n'a pas bronché. À la fin, il a prétendu que nous pourrions être frères. Je l'ai cru. Je ne saurais pas vous dire pourquoi, mais je l'ai cru. Est-ce que vous comprenez ça?

- Non. Pour moi, c'est du charabia. (...) Vous couchiez ensemble, oui ou non?" Être binaire. Fermer le jeu. Tonello a du métier.

"Si la question se pose seulement comme ça, alors la réponse est oui." Sur son visage, soudain, le soulagement du policier qui vient de recueillir un aveu (...).

"Tu vois: on progresse. Et donc la nuit de sa mort, vous l'avez passée ensemble?

- La nuit du vendredi, on l'a passée ensemble. Je ne sais pas si c'est la nuit de sa mort. Je ne sais pas quand il est mort.

- Cette nuit-là, justement.

- Vous me l'apprenez.

- Ça n'a pas l'air de te surprendre.

- C'est sa mort qui m'a surpris. Le reste, c'est accessoire.

Philippe Besson in " Un garçon d'Italie ", Éditions Julliard, Paris, 2003, pp 145 - 156.

"Aquilo que conta é sabermos. Pouco importa se ficamos devastados com o que nos dizem. "

2012-01-10T15:16:00.001Z

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( Monólogo de Anna após a estranha morte de Luca, seu amante )

Je ne réussis pas à eloigner le doute, à empêcher le questionnement. Je le voudrais, juste pour tenir bon encore, mais rien n'y fait. Les interrogations les plus diverses, et les plus farfelues, m'assaillent, comme une armée qui accumulerait les coups de boutoir contre les murs d'une citadelle.

Les questions sont une gêne, presque toujours. Seules les réponses, et de préférence les plus tranchées, assurent la tranquilité.

Ce qui compte, c'est de savoir. Peu importe que nous soyons dévasté par ce que nous allons apprendre. Tout vaut mieux qu'une ambiguité, une obscurité.
Je suis même disposée à accueillir des mensonges, porvu que je puisse les croire. Du reste, entre les vérités accablantes et les fables parfaites, je ne choisis pas: les deux me vont car aucune ne me plonge dans les affres de l'incertitude. L'insupportable, toujours, c'est l'entre-deus, la zone grise.(...) Pouquoi n'y a-t-il pas seulement des innocents et des coupables, seulement des héros et des salauds? Pourquoi faut-il qu'on nous inflige des nuances, des dégradés?
Il me semble qu'on m'envoie une épreuve et qu'elle pourrait rapidement tourner au supplice, au cauchemar.
Cette torture me prive du sommeil. (...) Aux premières heures de la matinée, je me rends au commissariat afin d'obtenir une entrevue avec les policiers chargés de l'enquête (...)
À neuf heures trente, un homme se présente à moi: l'inspecteur Tonello me prie de le suivre. (...) Lorsque je lui précise le but de ma visite, il se referme. Les résultats de l'autopsie sont communiqués exclusivement à la famille. Et il revient à la famille de décider comment elle entend en disposer. Lui n'est pas habilité à delivrer ce genre d'informations.

Philippe Besson in " Un garçon d'Italie ", Éditions Julliard, Paris, 2003, pp 83 - 86.
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"(...) mas pelo menos conserva o cérebro em atividade, é melhor do que o golfe... "

2012-01-04T15:43:00.000Z

Quando somos novos, toda a gente com mais de trinta anos parece de meia-idade, toda a gente com mais de cinquenta é antiga. E o tempo, à medida que passa, confirma que não estávamos assim tão enganados. Esses pequenos diferenciais etários, tão cruciais e flagrantes quando somos novos, desfazem-se. Acabamos por pertencer todos à mesma categoria, a dos não jovens. Nunca me importei muito com isso.

Mas há exceções à regra. Para algumas pessoas, os diferenciais de tempo irrefutáveis na juventude nunca desaparecem realmente: o idoso permanece idoso, mesmo quando são os dois velhotes e se babam. Para algumas pessoas um intervalo de, digamos, cinco meses significa que, perversamente, se verão sempre como mais sábios e mais bem informados do que o outro, por mais que o contrário seja evidente. Ou talvez porque o contrário é evidente. Porque é perfeitamente claro para qualquer observador imparcial que o equilíbrio se deslocou para a pessoa ligeiramente mais nova, a outra mantém a pretensão da superioridade ainda com mais rigor. Ainda mais neuroticamente.

Ah, é verdade, continuo a tocar muito Dvorak. Não tanto as sinfonias; hoje em dia prefiro os quartetos de cordas. Mas Tchaikovsky seguiu o caminho daqueles génios que fascinam na juventude e conservam uma força residual na meia-idade, mas mais tarde parecem, se não confrangedores, pelo menos irrelevantes. Não quero dizer com isto que ela tivesse razão. Não há mal nenhum em ser um génio que consegue fascinar os jovens. Mas há qualquer coisa de mal nos jovens que não se deixam fascinar por um génio. E, aliás, não acho que a banda sonora de Um Homem e Uma Mulher seja uma obra de génio. Já naquele tempo não achava. Por outro lado, lembro ocasionalmente Ted Hughes e sorrio pelo facto de, na verdade, ele nunca ter ficado sem animais.

Dou-me bem com Susie. Quer dizer, o suficiente. Mas a geração mais nova já não sente necessidade, nem sequer obrigação de manter o contacto. Pelo menos "manter contecto" que implique "ver". Para o pai, um email chega - pena ele não tenha aprendido a mandar mensagens pelo telemóvel. Sim, já está reformado, sempre às voltas com pesquisas e aquele "projetos" misteriosos dele, duvido que alguma vez chegue a terminar alguma coisa, mas pelo menos conserva o cérebro em atividade, é melhor do que o golfe, e sim, contávamos passar por lá na semana passada, mas surgiu um imprevisto.

Julian Barnes in " O Sentido do Fim ", Quetzal Editores, Lisboa, 2011, pp 66 - 68.

" Sem dúvida, mas agora eu já estava habituado às minhas rotinas... "

2012-01-03T19:28:00.000Z

Nessa altura eu já tinha saído de casa e começado a trabalhar como estagiário em administração. Depois conheci Margaret; casámos e três anos depois nasceu Susie. Comprámos uma casa pequena com uma hipoteca grande; eu ia e voltava de londres todos os dias. O meu estágio transformou-se numa carreira longa. A vida foi passando. Um inglês qualquer disse uma vez que o casamento é uma refeição longa e sem sabor com o pudim servido como entrada. Acho que é excessivamente cáustico. Gostei do meu casamento, mas era talvez demasiado parado - demasiado pacífico - para me ser benéfico. Ao fim de doze anos, Margaret começou a andar com um tipo que geria um restaurante. Eu não gostava muito dele - nem da comida dele, por sinal - mas também não podia, não é? A custódia de Susie foi partilhada. Felizmente, não pareceu muito afetada com a separação; e vejo agora que a ela eu nunca apliquei a minha teoria sobre danos.

Após o divórcio tive alguns casos, mas nada sério. Contava sempre a Margaret quando tinha uma namorada nova. Nessa altura parecia uma coisa natural. Agora às vezes penso se seria uma tentativa de lhe causar ciúmes; ou talvez um gesto de autodefesa, um modo de evitar que a relação se tornasse séria demais. Também, na minha vida então mais vazia, arranjava várias ideias a que chamava "projetos", talvez para as fazer parecer exequíveis. Nenhuma delas deu nada. Também não interessa; nem faz parte da minha história.

Susie cresceu, e as pessoas começaram a chamar-lhe Susan. Quando fez vinte e quatro anos casou-se e acompanhei-a a uma conservatória do registo civil. Ken é médico; já têm dois filhos, um rapaz e uma rapariga. As fotografias deles que trago na carteira mostram-nos sempre mais novos do que são. É normal, eu acho, para não dizer "filosoficamente evidente". Mas damos connosco a repetir: "Crescem tão depressa, não crescem?", quando o que queremos dizer é: o tempo passa mais depressa para mim, hoje em dia.

O segundo marido de Margaret revelou não ser suficientemente pacífico: foi-se embora com alguém que se parecia muito com ela, mas tinha os cruciais dez anos a menos. Ela e eu mantemos uma boa relação; encontramo-nos em eventos familiares e almoçamos às vezes. Uma vez, depois de um copo ou dois, ficou sentimental e sugeriu que podíamos reatar. Já aconteceram coisas mais estranhas, foi o que ela disse. Sem dúvida, mas agora eu já estava habituado às minha rotinas e apegado à minha solidão. Ou se calhar não sou suficientemente extravagante para fazer uma coisa dessas. Falámos uma ou duas vezes em ir de férias juntos, mas acho que cada um esperava que o outro planeasse a reservasse viagens e hotéis. Por isso nunca aconteceu.

Julian Barnes in " O Sentido do Fim ", Quetzal Editores, Lisboa, 2011, pp 60 - 61.

" Caramba (...) Não me voltes a dizer que não sabes escrever. "

2012-01-02T16:12:00.000Z

Recordo-me de um derradeiro presente de John. Foi no meu aniversário, 5 de Dezembro de 2003. Começara a nevar em Nova Iorque cerca das dez da manhã, à tarde já havia vinte centímetros de neve acumulada e esperava-se quase outro tanto. Lembro-me de que a neve tombara em avalanche do telhado de ardósia de Igreja Episcopal de São Tiago para a rua. O plano para nos encontrarmos com Quintana e Gerry no restaurante foi cancelado. Antes do jantar, John sentou-se junto da lareira na sala de estar e pôs-se a ler em voz alta para eu ouvir. O livro que estava a ler era um romance meu, A Book of Common Prayer, que por acaso ele tinha na sala porque estava a reler a fim de ver como é que algo resultava tecnicamente. A sequência que ele estava a ler em voz alta era uma em que Leonard, marido de Charlotte Douglas, visita a narradora, Grace Strasser-Mendana, e lhe dá a saber que o que está a acontecer no país que a família dela governa não vai acabar bem. A sequência é complicada ( era de facto a sequência que John tencionara reler para ver como é que funcionava tecnicamente), é interrompida por outra acção e exige que o leitor apanhe o subtexto do que Leornard Douglas e Grace Strasser-Mendana dizem um ao outro. "Caramba", disse-me John ao fechar o livro. "Não me voltes a dizer que não sabes escrever. O meu presente de aniversário é isto."

Recordo-me de que as lágrimas me vieram aos olhos.

Estou a senti-las agora.

Em retrospectiva, fora este o meu pressentimento, a minha mensagem, o nevão precoce, o presente de aniversário que ninguém mais poderia dar-me.

Restavam a John vinte e cinco noites de vida.

Joan Didion in " O Ano do Pensamento Mágico ", Gótica, Lisboa, 2006, pp 171 - 172.

" Qualquer escolha minha acarretaria um potencial abandono, se não traição. "

2012-01-01T18:24:00.000Z

Pareceu-me, naquele dia, no quarto de Quintana no Presbyterian, quando li as últimas provas do Nothing Lost, que talvez houvesse um erro gramatical na última frase da passagem sobre J. J. McClure, Teresa Kean e o tornado. Na verdade, nunca soube as regras da gramática, e em vez disso sempre confiei no que me soava bem, mas havia ali qualquer coisa que me parecia que não soava bem. A frase nessas últimas provas rezava assim: " Era o mais próximo uma declaração de amor que J. J. era capaz de fazer." Por mim, teria acrescentado uma preposição: " Era o mais próximo de uma declaração de amor que J. J. era capaz de fazer."

Sentei-me à janela e fiquei a ver os blocos de gelo no Hudson, pensando na frase. Era o mais próximo uma declaração de amor que J. J. era capaz de fazer. Não era o género de frase que, caso a tivéssemos escrito, gostássemos que estivesse errada, mas também não era o género de frase, se fosse assim que a tivéssemos escrito, que gostássemos de modificar. Como é que ele a teria escrito? Que tinha em mente? Como a queria? A decisão ficou para mim. Qualquer escolha minha acarretaria um potencial abandono, se não traição. Foi uma das razões por que estava a chorar no quarto de Quintana, no hospital. Nessa noite, quando voltei para o meu quarto, comparei com as provas anteriores e com os originais. O erro, se é que havia um erro, estava ali desde o princípio. Deixei ficar como estava.

Porque é que hás-de ter sempre razão.

Porque é que hás-de ter sempre a última palavra.

Ao menos uma vez na vida, deixa andar.

Joan Didion in " O Ano do Pensamento Mágico ", Gótica, Lisboa, 2006, pp 146 - 147.

" Certos acontecimentos limitam-se a suceder. "

2011-12-30T16:46:00.000Z

Uma das coisas em que reparei durante aquelas semanas na UCLA foi que muita gente conhecida, quer de Nova Iorque, quer da Califórnia e de outros sítios, partilhava de um hábito mental geralmente atribuído aos que se deram muito bem na vida. Acreditavam piamente na sua própria capacidade de resolução de problemas. Acreditavam piamente no poder dos números de telefone que sabiam na ponta da língua, o médico certo, o principal doador, a pessoa que podia facilitar um favor junto do Estado ou da Justiça. A capacidade de resolução dos problemas daquela gente era de facto prodigiosa. O poder dos seus números de telefone era de facto ímpar. Eu própria, durante a maior parte da minha vida, partilhava da mesma fé enraizada na minha capacidade de controlar os acontecimentos. Se a minha mãe fosse hospitalizada inesperadamente em Tunes, eu conseguiria que o cônsul americano lhe levasse jornais em língua inglesa e a metesse num voo da Air France para ela se encontrar com o meu irmão, que estava em Paris. Se Quintana ficasse subitamente apeada no aeroporto de Nice, eu conseguiria arranjar alguém da British Airways para a meter num voo da BA para ela ir ter com o primo a Londres. No entanto, a um determinado nível, porque sou medrosa de nascença, tivera sempre a percepção de que certos acontecimentos da vida estão para além da minha capacidade de os controlar ou resolver. Certos acontecimentos limitam-se a suceder. Este era um desses acontecimentos. Sentamo-nos para jantar e a vida, tal como a conhecemos, acaba.

Joan Didion in " O Ano do Pensamento Mágico ", Gótica, Lisboa, 2006, pp 104 - 105.

"Mas é uma imagem profundamente reveladora do tipo de homem que (...) sempre tinha sido"

2011-12-29T21:17:00.001Z

As divisões Lobisomem foram uma das ideias mais desesperadas de Himmler, forjada perante a derrota iminente. Rumores da sua existência tinham-se espalhado pela Alemanha e fora dela. Os serviços secretos aliados estavam convencidos de que pelotões especiais de insurgentes, fanáticos incapazes de aceitar a derrota, estavam de facto a ser criados para continuarem a luta depois da capitulação da Alemanha.

(...) Esta foi a marca da guerra de Bruno: oferecer-se como voluntário para ser um Lobisomem e lutar até ao fim, se não para além do fim. Parecia tudo muito adequado. O homem que tinha aderido ao movimento na primeira oportunidade, ainda adolescente, há mais de 20 anos, alistara-se no última tentativa desesperada do Terceiro Reich para sair do túmulo do colapso militar total. A sua carreira nazi ia acabar, como começara, com um compromisso ideológico inabalável, absolutamente nada perturbado com o facto de que, em termos militares, ele estava completamente fora do seu elemento. A ideia de que bandos minúsculos de guerrilheiros alemães poderiam ter algum impacto numa força aliada que ascendia a milhões, com rádios que nem sequer ele, o homem que devia ministrar o treino, sabia bem como funcionavam, era ridícula. Mas é uma imagem profundamente reveladora do tipo de homem que Bruno sempre tinha sido. Se havia algum sinal de uma luta na sua mente entre as prioridades concorrentes de manter a família em segurança e prolongar a existência do regime nazi, mesmo que apenas durante algumas semanas, foi óbvio o que pareceu levar a melhor. Mas até Bruno e os seus colegas do SD/ Gestapo devem ter sentido a onda de ódio e vingança que se aproximava.

Enquanto Bruno e os seus colegas do SD/ Gestapo maquinaram os seus planos de contrainsurgência, o resto da cidade de Praga também estava ocupada a construir valas antitanques e a pensar na melhor forma de lutar contra o que até eles sabiam que seria batalha final da guerra (...)

Em meados de Abril, Frank distribuiu planos de avacuação a todo o seu pessoal alemão essencial, parecendo dessa forma colocar a ideia do Lobisomem em espera. Foi uma mudança de estratégia que parece também ter tido um impacto em Bruno. Guardado nos arquivos de Praga, encontrámos um documento bizarro datado de 24 de abril de 1945. Era um formulário de pedido de carta de condução. Muito bem preenchido, ali estava ele, a irradiar normalidade em todos os aspectos exceto na data - pouco mais de 15 dias antes da capitulação formal do exército alemão. Quanto mais olhava para ele, mais absurdo me parecia, a prova de um mundo voltado de pernas para o ar. Como podia alguém dar-se ao trabalho de seguir os trâmites burocráticos necessários para validar uma carta de condução neste ponto final e fatal da guerra, com todo o exército vermelho a alguns quilómetros de distância? E, no entanto, tudo está presente e correto, a rubrica, os carimbos de borracha, as categorias dactilografadas de veículos que Bruno podia conduzir, até o nome da escola de condução que o tinha aprovado. (...) Penso que, nos dias seguintes, um alemão na estrada teria necessitado de carta de condução para evitar ser acusado de deserção. Nunca saberei. No entanto, quando olhei para a assinatura no verso não pude deixar de perguntar a mim mesmo em que estaria ele a pensar num momento como aquele.

(...) No dia 30 de Abril, Adolf Hitler refletiu sobre o seu encontro iminente com exército vermelho e escolheu uma rota de fuga alternativa: cerca das 15 horas, na segurança do seu abrigo subterrâneo por baixo da Chancelaria do Reich, suicidou-se com um tiro. Incrivelmente, nesta fase tardia ainda havia bastante "normalidade" em Praga, para que o acontecimento fosse assinalado nas primeiras páginas dos jornais em língua checa com faixas pretas de luto. Mas a compostura alemã estava a desmoronar rapidamente.

No dia seguinte, 1 de maio de 1945, a Primeira Frente Ucraniana do marechal Koniev que estava nos arredores de Berlim recebeu ordens para se dirigir para oeste de Dresden, seguindo o rio Vltava até Praga. No dia 2 de maio, a Segunda Frente Ucraniana do marechal Malinovski, que acabara de ocupar Brno, recebeu ordens para avançar para Praga a partir do sudeste. A ofensiva soviética começaria a 7 de maio e ocuparia a capital checa dentro de seis dias (...)

Protegidos pelos soviéticos, cujos tanques estavam agora nos arredores da cidade, os checos puderam por fim revoltar-se contra os seus opressores nazis.

Martin Davidson in " O Perfeito Nazi ", Texto Editores, Alfragide, 2011, pp 284 - 288.

" Ele e o seu séquito (incluindo o seu harém de consortes do sexo masculino) estavam (...)alheios à armadilha... "

2011-12-27T15:53:00.001Z

Hitler pode ter respeitado profundamente as capacidades de organização de Rohm, mas desconfiava dos seus motivos. Agora, diziam a Hitler que as SA estavam não apenas a fomentar uma "segunda revolução", mas também a conspirar ativamente com potências estrangeiras (nomeadamente a França) para o derrubar. No final da primavera de 1934, a sua paranoia estava a transformar-se em verdadeiro pânico. Nem sequer Bruno, que estava tão bem relacionado como qualquer apparatchik do partido, fazia ideia das forças que estavam a ser alinhadas contra Rohm e a liderança das SA. A verdade é que todas as SA foram apanhadas desprevenidas, o preço a pagar por não terem um sistema de informações eficaz e por se deixarem vencer em estratégia de uma forma tão inequívoca pelos seus muitos rivais.

Ignorando o problema em que estava metido, Rohm ordenou despreocupadamente que todas as SA tivessem uma licença alargada no verão, que teria início no dia 1 de julho. Himmler, Goring e os outros que conspiravam ativamente para a queda de Rohm tinham agora um calendário urgente para agir. (...) Provas forjadas de "listas de morte" das SA foram apresentadas a Hitler. Com apenas um ou dois dias antes de as SA iniciarem as férias de verão, Hitler atacou subitamente.

Rohm tinha iniciado as suas férias na cidade termal de Bad Wiesse, na Bavária, para tratar de uma série de achaques. Tinha um problema cardíaco e sofria os efeitos nefastos de ferimentos do tempo da Primeira Guerra Mundial. Ele e o seu séquito (incluindo o seu harém de consortes do sexo masculino) estavam agora hospedados num hotel, completamente alheios à armadilha que estava prestes a apanhá-los. Hitler e um pequeno grupo de oficiais superiores das SS chegaram de carro ao incício da manhã de domingo, 30 de junho. Arrombaram as portas do quarto e prenderam um grupo espantado e embasbacado de homens das SA, entre os quais Rohm. Repreendidos, empurrados e vigorasamente acusados de traição, foram levados para a Prisão de Stadelheim, em Munique. (...) Detenções semelhantes foram efectuadas em Berlim e Breslau.

O fim foi rápido e implacável. Cerca de 85 pessoas foram mortas durante a chamada Noite das Facas Longas, quer onde se encontravam quando foram detidas - em suas casas, sentadas às secretárias - quer diante de pelotões de fuzilamento organizados em Munique, Berlim, Breslau e Dachau. As SS usaram o caos para marcar pontos com os importantes críticos do movimento, incluindo o homem que tinha escrito recentemente um discurso hostil proferido pelo vice-chanceler Von Papen.

Por fim, chegou a vez de Rohm. O homem que tinha sido o mentor de Hitler e o seu aliado mais próximo recebeu um revólver carregado com o qual poderia suicidar-se, mas recusou-se a ser conivente com a charada da sua culpa, preferindo desnudar o peito e olhar para os dois oficiais das SS, que entraram prontamente na sua cela e o alvejaram à queima-roupa. "Todas as revoluções comem os seus próprios filhos", terá dito. Foi ordenado que a matança terminaria antes de 2 de julho e as certidões de óbito de todos os que caíram depois dessa data foram devidamente alteradas.

As SA estavam acabadas enquanto força por direito próprio, e durante o resto da sua história nunca escaparam à trela do partido. Continuaram a existir, mas de uma forma extremamente reduzida. A maioria das suas armas foi confiscada e entregue ao exército.(...) Depois da guerra, esta perda de poder de decisão salvou-a de ser declarada uma organização criminosa pelas autoridades aliadas. Bruno não foi o único soldado de assalto que teve de aceitar o facto de a liderança das SA ter apostado mal e perdido.

(...) No dia 2 de Agosto, o idoso presidente Hindenburg faleceu finalmente. Hitler apropriou-se sem demora do cargo dele, que por fim lhe conferiu poder em todo o país, não apenas no Reichstag. Duas semanas mais tarde, obteve uma ratificação retrospetiva para o seu passo num plebiscito que decorreu no dia 19 de agosto. Oitenta e nove por cento das pessoas que puderam votar apoiaram a medida; quatro milhões e meio de alemães, mesmo nesta fase tardia, tiveram a coragem de dizer que não, mas não adiantou nada. Foi uma vitória esmagadora.

Martin Davidon in " O Perfeito Nazi ", Texto Editores, Alfragide, 2011, pp 168 - 170.

"Tinham passado anos a desmantelar(...) a vida ativa de Bruno enquanto nazi. Agora eu ia nazificá-lo de novo..."

2011-12-26T14:09:00.000Z

Todavia, a verdadeira medida da aptidão de Bruno para pertencer às SS prendia-se com o que podia oferecer-lhes. Ele teve pouca dificuldade em convencê-los de que era um candidato mais forte do que a média. As suas opiniões políticas são louvadas vezes sem conta por serem uberzeugt - convincentes, um nazi convicto. No entanto, a palavra que surge inesperadamente não é ideologia, nem sequer política. É a muito maior Weltanschauung, ou visão do mundo, algo mais lato e profundo que um simples manifesto político específico. Isto vai muito para além de uma mera preocupação, ou até de um conjunto de opiniões; o nacional-socialismo era uma ideologia que procurava abarcar todos os aspectos da vida alemã, desde as suas opiniões sobre a Humanidade até à justificação do seu futuro império. Os seus avaliadores nazis não estavam apenas a investigá-lo à procura de provas de fiabilidade política; estavam a testá-lo para saber até que ponto ele contribuiria para o principal objetivo do SD, que era pegar nessa visão do mundo e usá-la como um modelo a partir do qual se construiria uma nova Alemanha.

(...) A geração seguinte, a da minha mãe e das suas irmãs, desempenhou o seu papel neste processo de dissimulação e negação. Sabiam que não deviam fazer perguntas impertinentes e foi-lhes incutido que nunca conseguiriam compreender o que tinha estado em causa. De uma maneira geral, aceitaram isso. Acima de tudo, por vergonha. Não apenas pelo que ele pode ou não ter feito. Foi mais profundo do que isso. Foi uma reação contra o facto mais óbvio sobre o passado de Bruno, repulsa pelo facto de ele e milhares como ele terem aparentemente adorado ser nazis e terem parecido apreciar cada parte da ideologia, incluindo o antissemitismo que a alimentou. Uma vez, perguntei à minha mãe:

- Sentiu que estava a viver numa família importante?

- Oh, sim - respondeu ela. - O papá era um homem importante.

O nacional-socialismo foi uma política destinada a gratificar aspirações e frustrações íntimas, e tinha formado, aperfeiçoado e justificado claramente todas as opiniões mais importantes de Bruno. A sua integração no nazismo tinha sido um processo longo e complicado, começando como uma reação à catástrofe da Primeira Guerra Mundial e continuando a evoluir até 1945. Lutar por ele tinha sido o maior privilégio da sua carreira. Foi isso que a família tanto quis evitar que fosse lembrado. Tinham razão. Tinham passado anos a desmantelar, e a ignorar, a vida ativa de Bruno enquanto nazi. Agora eu ia nazificá-lo de novo, e não seria uma experiência fácil.

A única coisa que eu tinha para continuar era uma maço de papéis, datas e formulários que juntos, constituíam a espinha dorsal de uma carreira nazi. (...) Ele tinha sido um soldado de assalto, um lutador de rua, um ideólogo, um político intelectual, um guerreiro biológico, um acólito, um soldado, um delator, um fantasma, um burocrata, um árbitro de política social - em suma, o perfeito nazi.

(...) Comecei a perceber que descobrir mais acerca do meu avô significaria descobrir mais acerca do Terceiro Reich.

Martin Davidson in " O Perfeito Nazi ", Texto Editores, Alfragide, 2011, pp 61 - 64.

A prenda de Natal.

2011-12-25T12:37:00.002Z

Há feriados que deixam a cidade deserta. Nem vivalma nas ruas. Claro que, em termos ecológicos, até talvez seja uma vantagem, o problema é se queremos tomar uma bica - nem um café aberto, com o enorme serão que foi feito, noite adentro, na prática dos sentimentozinhos mais positivos. Mesmo assim costumo sempre ousar: meto-me no carro e acabo encontrando qualquer coisa, nem que seja uma gasolineira... Desta vez também consegui: um pequeno café numa das zonas luxuosas da cidade. Bebi a costumeira bica e, lembrando-me de algo, perguntei ao rapaz:

- Por acaso não têm uma embalagem onde possa levar duas bicas?

- Levar duas bicas?!

- Sim, é que tenho gente lá em casa e assim escusávamos de cá voltar. Às vezes há aqueles copos de plástico...

- Não, não temos!- Depois de olhar todas as prateleiras, rematou: - Só se levar nas duas chávenas!

- Nas duas chávenas?! - Exclamei eu com o ar de um imbecil que é apanhado de surpresa. Mas espere, espere... E já ele enchia as chávenas:

- Pode levar estas duas. Estavam para aqui... nós já nem as usamos.

Eh, ca ganda baile qu'este me está a dar - despertei eu - e atirei-lhe a farpa:

- Ah, já percebi, se hão de ir pró lixo, assim levo-as eu. - O rapaz fez-se desentendido. Pela surpresa dos dois empregados, e conversa entre todos, percebi que ele era o filho do dono. Depois das bicas tiradas, enroscou uma chávena na outra, colocou um guardanapo por cima e sorriu com ar de sacana:

- Como vê é fácil! Leva assim as duas bicas.

- Mas espere lá... e se eu comprar uma garrafa pequena de água e deitarmos lá o café.

- Não, não vale a pena! Olhe, entenda isto como a minha prenda de Natal! - E voltou a sorrir.

Eh, ca granda cabrão - pensei eu, imaginando-me já a fazer equilibrismo, rua afora, com as duas chávenas na mão: - eu não estou a levar um baile, isto é mas é um sarau com orquestra sinfónica e tudo, mas não perdes pela demora... e pus o meu ar de querubim recém purificado:

- Ah, se é a sua prenda de Natal, já é outra coisa... então, sendo assim, levo as chávenas.

E lá vim, rua afora mesmo, até ao carro, qual acrobata de circo... Depois atravessei a cidade, " a vinte à hora", com as duas chávenas "sentadas" no tablier.

Enfim... amanhã, ou depois, será o segundo acto, pois as chávenas já ali estão embrulhadinhas, só me resta encontrar uma loja aberta onde possa comprar um laçarote ostensivamente garrido, já que uma prenda de Natal - dada ou retribuida - tem de ter sempre um significado preciso.

Acabou de sair...

2011-12-23T16:40:00.000Z

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Acabou de ser colocada em linha a "REVISTA TRIPLOV - DE ARTES, RELIGIÕES E CIÊNCIAS"
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Nova Série, 2011, Número 19 - 20.
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Ver artigo " Imagens da sexualidade na obra de Ferzan Ozpetek
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aqui: www.triplov.com/novaserie.revista/numero_19
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"Quem tem um coração separado da língua ... "

2011-12-11T17:42:00.000Z

Nunca tomes decisões, ó Cirno, fiado num homem mau,

quando quiseres executar uma acção de valor.

Aconselha-te, sim, com um bom, depois de muito te esforçares

e por teu pé teres percorrido, ó Cirno, um longo caminho.

Não confies a todos os amigos os teus actos por inteiro:

pois raros são aqueles que têm ânimo fiel.

Intenta grandes obras, fiado em poucos homens;

se não, terás aborrecimentos intoleráveis.

O homem fiel e digno na dura incerteza, estima-o,

ó Cirno, como o ouro e a prata.

Poucos amigos encontrarás que sejam fiéis

nas dificuldades, ó Polipaides,

amigos que ousem, de ânimo concorde,

partilhar igualmente ventura e desgraça.

Desses não encontrarias, nem que procurasses

por todo o mundo, tantos que uma nau sozinha não os levasse;

desses, dotados de vergonha na língua e nos olhos,

que a riqueza não induz ao mal.

Não me estimes só em palavras, se outro é o pensar da tua mente,

se és meu amigo e tens um ânimo fiel.

Estima-me de coração puro, ou despede-me

e odeia-me abertamente, suscitando uma contenda.

Quem tem um coração separado da língua, é companhia

temível; melhor é que seja inimigo do que amigo.

Teógnis ( I, 69-92) in " Helade, Antologia da Cultura Grega " Faculdade de Letras da

Universidade de Coimbra, Coimbra, 1971, pp, 137 - 138 ( Organização e Tradução de

Maria Helena da Rocha Pereira ).

" dedico más espacio al corazón ajeno/ que a la suerte. "

2011-12-10T17:41:00.000Z

.
" Chance "

Llevo toda la vida mirando las estrellas
y ahora que puedo disponer de tiempo
dedico más espacio al corazón ajeno
que a la suerte.

Y nunca amo por fe, puede entender-se:
la pasión es una verdad tan grande
como una estrella.

Toda una vida para conocerme
y ya ves:
estoy aquí,
cansado del destino
y de la muerte.

Javier Sánchez Menéndez in " Faltan palabras en el diccionario, Poemas Escogidos 1983 - 2011 ",
Libros del Aire, Madrid, 2011, p 111.
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" por roubar-te um semblante,/ uma paixão ou um pouco do teu tempo. "

2011-12-10T00:16:00.000Z

.
Daría cualquier cosa del mundo
por estar contigo algunos ratos,
por llenarme de mar o de alegria,
por robarte un semblante,
una pasión, un poco de tu tiempo.
Nos morimos llamándonos
y nos llamamos tarde,
siempre dispuestos nunca consumiendo
ese poco de ansia que nos dejó el destino.
Y esta sonrisa que recorre mis labios
no es más que una lágrima
tan grande como un beso;
y esta nostalgia al aire,
y este vivir que encela,
y este calor ambiguo, adolescente,
y esta distancia.

Daría ahora lo que poseo, que es nada,
triste aproximación.

Javier Sánchez Menéndez in " Faltan palabras en el diccionario, Poemas Escogidos 1983 - 2011 ",
Libros del Aire, Madrid, 2011, p 33.
.

" aquele que conversando pôde apenas/ aprender uma forma de ver... "

2011-12-08T15:06:00.000Z

" Alexandria "

onde se perderam aqueles cadernos a que

teimosamente tornavas para escrever

de novo e de novo as mesmas frases

descalços pés apoiados na arcada da varanda

o sol dando-te no rosto cadernos onde

teimosamente ensaiaste alguns

gestos um verão inteiro atrasando-te

onde estão esses cadernos que não

chegaste a rasgar e a costurar de novo

onde com ténues fios brancos e estreitas

agulhas apenas alinhavaste frases

esses comprados em estações

de autocarro furtivamente guardados

em gavetas de armários com chave

rapariga pintando caixilhos de janelas mãos de

tinta manchadas rápida ela emerge à flor

da voz com o vagar do gato mas numa

prudência tão ensaiada que em nada poderia

persuadir outra palavra dita mergulharia

entre as imagens cujas cores rápido se esquece

III

aquele que conversando pôde apenas

aprender uma forma de ver esse nunca

falou contigo inteligente e cínico calculou

a projecção do próprio eco a conversa

entrou em areia pela noite alastrou

às lanternas ténues fios brancos e estreitas

femininas mãos por engano a luz feriu-te

um pouco acertando-te no rosto tu reclamado

em cor de sépia se a memória fosse um resgate

uma coisa sem fala e sem pena uma memória

calorosamente guardada e esquecida

coisas que podemos suportar perder

porque nos foram totalmente concedidas

as pequenas nostalgias como fios se prendem

em encaixes de mãos e ombros aquele

que falou contigo junto às vinhas podadas

nesse dia deixou-te para uma conversa mutilada na mesa

de outono o cheiro de uvas nas mãos

como terias tu provado desse vinho

com que timidez reclamar o que sempre

foi nosso um regresso por hábito à exígua e pobre

divisão da casa às paredes nuas solenidade

de mesa em sala vazia tecla de piano onde

se esconde uma nota em que nunca se acerta

tu na mesa de outono te sentaste o rigor

do corpo direito as mãos nos joelhos

pousadas fazes lembrar aqueles soldados

que muito tempo longe regressam

quando já ninguém os esperava

com altivez olham o que é deles

e já só podem sentir desdém

assim percorres de novo e de novo

a estreiteza das mesmas ruas

continuarás a voltar a estes quartos junto

aos portos de alexandria como fez kavafis

nos seus poemas o encontro e diálogo com

as coisas será por fim uma pequena variação

de cor na luz do dia será esta forma de

silêncio o ajeitar da última flor no vaso

em que a aprisionaste

Tatiana Faia in " Lugano ", Artefacto, Lisboa, 2011, pp 47 - 49.

" Toco-te com mãos alheias:/ eis toda a confidência de que sou capaz. "

2011-12-07T14:03:00.000Z

" Seu a seu dono "

A pele espera nas coisas a carícia do uso

como o cão anseia pelo dono.

O bordo do copo, os dentes do garfo.

Usurpar os lábios entrabertos

com a alma útil e desinteressada.

Um gole de. Faz-se tarde.

O vinho faz esquecer a pele do copo.

Porque tocar ( pensa ela )

é uma confidência nocturna.

Lá fora as flores. As sebes.

O ressumar de amantes no cálice.

Toco-te com mãos alheias:

eis toda a confidência de que sou capaz.

Um vestido de seda a abrir na minha perna:

um osso para te fazer correr:

um ganido de amor à porta do prédio.

Rosa Alice Branco in " Gado do Senhor ", &etc., Lisboa, 2011, p 38.

"Mas é assim que se sobe na vida porque aspiramos./ Prova provada de que temos alma."

2011-12-06T14:57:00.000Z

.
" Prova de existência da alma "

Deixaste a ressurreição a meio.
Não me lembro de nada tão incompleto como ela.
O meu director fala de objectivos, fazemos mapas
e somos despedidos se. Ou temos prémios
e corrupção. Haja alguma arte em tudo isto.
Senhor, o teu corpo está seco na gaveta.
Estás no meio de nós coberto de bolor.
Nas palavras de São Paulo a criação teve parto e dores
em relação. Um prelúdio, sabemos hoje, prelúdio
sem mais nada. Os animais não aspiram à eternidade.
Nisto devia consistir a alma que lhes foi negada.
Por menos despediria eu um empregado.
O meu cão brinca a que eu sou o cão dele.
Atira-me um osso e corro atrás, todos corremos atrás.
Mas é assim que se sobe na vida porque aspiramos.
Prova provada de que temos alma.

Rosa Alice Branco in " Gado do Senhor ", &etc, Lisboa, 2011, p 33.
.

" as paredes rachavam pelas tardes/ deixando entrar as lembranças "

2011-12-05T16:40:00.000Z

" Antínoo & Adriano "

Esta é a zona batida pelos afogados

Esta é a velocidade máxima de quem submerge

aqui as romãs romanas não crescerão mais

& duas águias de névoa orvalhando sandálias

adolescentes na grama de primavera escrevem

a palavra remember

o doce Antínoo com seu arco carregando

corações maduros na aljava na fenda-essência

da história

os semáforos do tempo acendem seu sinal

verde por cima de sua

longa cabeleira

este doce garoto

partiu o coração do imperador

o Império adorando um deus adolescente afogado no Nilo

sem esperar a Manhã egípcia chegar

Adriano chorou o resto de sua

vida na villa ao sul de Roma

as paredes rachavam pelas tardes

deixando entrar as lembranças

houve um tempo nas montanhas da

Bitínia quando as caçadas se prolongavam

até a hora do amor

o vinho Falerno aderindo aos estômagos

vazios enquanto os olhares se

cruzavam sobre o javali assado rodeado

de frutas

este amor construiu seu império na

memória & as escamas de

meu cérebro caem ao contato de

seus dedos

os poetas latinos ouviram provaram

entenderam este tesouro afundado

nas tripas do tempo

resta o vento de verão nos caminhos

onde eles andaram

Roberto Piva in " obras reunidas, volume 2 - Mala na mão & asas pretas ", Editora Globo,

São Paulo, 2006, pp 84 - 85.

" você me ama eu sei & me envaideço "

2011-12-05T12:43:00.000Z

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" A Coréia é na esquina "

Assim não dá meu tesão
eu começo a sonhar com você todas as tardes
& você lá em Santos
comendo amendoim
vendo anjos nas cebolas do mercado
navios entram & saem do porto polidos
eu corto as veias & rego meu queijo-minas
você me ama eu sei & me envaideço
amoras jorram a beleza anarquista de suas
coxas molhadas
o peixe-espada pode lhe declarar amor
eu penso nestas ilhas perfumadas
mas o caminho de volta eu só conto
a este urubu em carne viva
que grasna na sacada.

Roberto Piva in " obras reunidas, volume 2 - Mala na mão & asas pretas ", Editora Globo,
São Paulo, 2006, p 133.
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"(...) O trombadinha queria dar./ Pólen o comeu ali mesmo, depois de roubar sua camisa. "

2011-12-04T23:02:00.000Z

.
Pólen costumava organizar sua vida às quintas-feiras mas
estávamos numa quarta & sua loucura era da pesada sem
distinção de raça credo ou cor & uivava pelas ruas com
duas panteras pintadas em seu peito falando com os amigos
sobre as poesias de Maquiavel, César Bórgia, Castruccio
Castracani o herói das galáxias medievais no início da era
burguesa dos chinelos & pincenê agora devidamente
catalogada na Ruína Absoluta sem permeios kennedianos
na mexerica & suas pompas fúnebres.
O trombadinha quis saber se Pólen acreditava no lúmpen.
O trombadinha tinha sido descabaçado por um esquimó
bolsista da PUC. Polén declamou doze poemas escritos
contra a CIA. O trombadinha queria dar.
Pólen o comeu ali mesmo, depois de roubar sua camisa.
O trombadinha queria mais.
Pólen então chamou seu amigo economista sádico &
classicista & fez ele comer o trombadinha que suspirava
dizia palavrões inflamados pedia para ser cintado & chamado de
Arlete & toda a imaginação delirante de Eros irrompeu no
cérebro do economista que queria ver a vertigem de perto
antes de se converter para sempre ao ateísmo militante
soltando suas farpas contra a figura de Nonô o Curandeiro
padroeiro do trombadinha.

Roberto Piva in " obras reunidas, volume 2 - Mala na mão & asas pretas ", Editora Globo,
São Paulo, 2006, p 59.
.

" Simplicidade é aquilo que se quer. É a górgona do sentido. "

2011-12-02T14:07:00.000Z

" Provisão Poética para Dias Difíceis "

Simplicidade é artifício recolhido, dobrado, alisado a

ferro. Leveza aérea daquilo que foi corrigido e passa-

do a limpo. Estratégia embrulhada para fins libidino-

sos. É também a fome que ensaliva perto do prato,

movimento de um corpo que acompanha o ritmo.

Simplicidade é aquilo que se quer. É a górgona do

sentido. Desejo de dados já jogados, de versos esten-

didos com as faces para cima. Eu queria a maçã de

Bandeira, mas não seu quarto de hotel. Eu queria a

sesta de Montale, e depois pisar nos espinhos do seu

horto. Eu queria o mar de Kavafis, mas não para nau-

fragar num canto de terra. Eu queria as lentes de

cummings, sem os limites da tipografia. Queria as asas

de Eliot, mas não sua velhice. Eu queria, é simples,

mas bem aqui, longe de Starnbergersee.

Marcos Siscar in " O roubo do silêncio ", 7Letras, Rio de Janeiro, 2006, p 66.

"Embora seja tarde, acredite em mim.(...) Só não prometo a escultura."

2011-12-01T17:19:00.000Z

.
" Pietá "

Eu sou a sua pietà, meu amor, agora, nesta ponta de
rua onde os ventos quebram. Eu entendo bem seu
espanto mudo de que a vida comece no sacrifício, o
abraço na morte, o amor na despedida. Eu o seguro
sobre os joelhos na luz azul desta noite, compreendo
a sua angústia. A força só além do hábito. Para a víti-
ma, é sempre o inimigo que escolhe as armas. Enten-
do o que quer dizer, e só tenho minhas mãos para um
longo afago. Quantas vezes não saiu do cinema co-
brindo o rosto, quantas vezes a cólera não foi maior
que a ofensa. E nada disso o poupou. Eu o entendo.
Como pode seu espanto só ter sentido aqui, sobre
esses joelhos dobrados, premidos pelo peso de seu lon-
go corpo, todo ele, transido de destino. Só posso di-
zer que entendo e você deve acreditar. Em quem mais
acreditaria? É por mim que aqui se deitou e eu assim
o recebi. Por aqui também passam rostos ressentidos.
Mas veja como o mal evaporou-se ao primeiro vapor
do dia. E as chagas expostas ao céu claro ganharam
cores de simplicidade, tapumes previsíveis, tornaram-
se gestos de defesa. Embora seja tarde, acredite em
mim. Eu continuarei a seu lado. Só não prometo a
escultura.

Marcos Siscar in " o roubo do silêncio ", 7Letras, Rio de Janeiro, 2006, p 41.
.

Acerca dos Prémios...

2011-12-01T12:25:00.001Z

O que já vi, relativamente à questão dos Prémios Literários, acabou por me conduzir - na área da poesia - a duas posições bastante primárias: primeira, todos os Prémios (não as obras que os vencem!) que estimulem quem escreve poesia merecem ser dignificados, venham eles de Câmaras, de Empresas ou de Organismos Oficiais; segunda, o que conta verdadeiramente, nesse mecanismo, não é o rótulo mas a integridade e a verticalidade do júri. No que me diz respeito, confesso que não me foi fácil ler dezenas de originais e pensar sobre eles, mas foi agradável trabalhar com outros elementos de um júri que decidiu atribuir, por unanimidade, o 1º lugar de um Prémio Literário ao livro: "Desarrumação do Frio" de Luís Aguiar.

E relativamente (ainda) à integridade: não sei - nem quero saber - quem eram os outros concorrentes e só ontem, quando recebi o livro já impresso, dado que nem ao Google tinha ido, é que fiquei a conhecer o currículo literário do Luís Aguiar, que, afinal, já tinha vencido o Prémio Irene Lisboa, o Prémio Afonso Lopes Vieira, o Prémio Castello di Duino (Trieste), etc.

" Não foi isto o que pedi, ao desembocar no túnel,/ à entrada da aldeia. "

2011-11-30T18:14:00.001Z

.
(...)
Em frente,
a igreja parecia de uma brancura nova,
imaculada.
Os ciprestes eram como longos braços erguidos.
Numa única lápide, li um epitáfio com duas rosas.
Um cão ladrou e, como uma dor que se reabrisse,
lembrei-me de ti,
e deixei que voltassem a correr as lágrimas.
Estava só,
estaria sempre só.
O peso do mundo era irremediável.
Por mais que quisesse não podia esquecer-te,
não podia esquecer nada.
Matei o dragão, disseram-me, e ao matá-lo, matei as
minhas tardes de pólen.
Arrefeci tremendamente.
Uma corrente gélida varreu as serras.
As uvas eram amargas.
Não foi isto o que pedi, ao desembocar no túnel,
à entrada da aldeia.
Pedi,
com desmesurada fé,
que nunca partissem aqueles que em mim me
habitavam,
antes de o bolor revestir as paredes,
caíadas por fora.
Pedi que estivesses aqui,
sabendo que nunca mais te sentarias comigo,
junto ao limoeiro,
a ladrar aos frutos que caíam,
depois da geada.
... ... ... ... ... ...

José Agostinho Baptista in " Caminharei pelo Vale da Sombra ", Assírio & Alvim,
Lisboa, 2011, pp 110 - 112.
.

" eu farei o teu abrigo dos abrigos que não tive, "

2011-11-28T20:28:00.000Z

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(...)
Escurece,
neste pequeno porto de onde não partirei,
para que a minha vida seja a tua âncora,
quando me procuras.
Quando me procuras, é como acender os candelabros
de prata,
é como dizer-te, sem receio,
embora vacilante,
eu farei o teu abrigo dos abrigos que não tive,
eu serei a árvore,
de cujos ramos, tão saudosos, partem as aves
migratórias.
E se emudecer,
serei como ela,
a que me embalava docemente,
numa paisagem inerte,
apta ao vislumbre das corolas decepadas por uma faca,
oculta nas rendas.
Se te vejo,
vénus estremece no seu terraço com lilases de seda,
convoca-te o oráculo,
enleia-te a serpente, prende-te o amor que renova a seiva
no entardecer da espiga.
Seara fui,
e fui grão e leveza e espessura.
Quem sou hoje, pergunto às estações sucessivas.
Contenho-me.
Conténs-me e guardas-me nos teus lábios semicerrados,
calados, receosos da palavra poderosa,
do poder das sombras que atravessam o vale e têm
pressa de chegar à cruz de onde descerei um dia,
sim,
porque eu sou a carruagem lunar das tuas idas e vindas.
... ... ... ... ... ...

José Agostinho Baptista in " Caminharei Pelo Vale da Sombra ", Assírio & Alvim,
Lisboa, 2011, pp 46 - 48.
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"(...) e louvando retenho o entardecer na lonjura exausta das marés... "

2011-11-27T17:47:00.002Z

" Poema I do Ciclo A Condição do Olhar "

Do que disse um dia me perco agora em redes

de espuma lisa, espera branda de sinal azul de

embaciadas finas recordações de maior dádiva,

esse uso directo. Recortas o aparato redondo da

noite inflexionada em puro reverter, branca aurora

marinha. E a senha. A notação da dor no imponde-

rável acontecer do risco, o traço carregado da pre-

sença, tutela abandonada. Ficada assim na textura

de uma longa toalha branca, suspenso palpitar da

insidiosa hesitação correcta, ó fontes do recurso

deplorável. Em aras deponho pois amável o dis-

curso em tom de fina aceitação e louvando retenho

o entardecer na lonjura exausta das marés, vibra-

ção quente. Se repartes o medo por essa incerteza

do limite, repousado rodeio do movimento, é teu o

verso na mágoa incandescente da manhã, eixo con-

taminado da planície à origem dos meios, ervas

doidas, no solto incandescer do tempo recuado.

Assim os metais se empolgam e impelem o lento

recorrer dos idos na lava dos caminhos. E só os

olhos, latentes, reconhecem.

Maria Alzira Seixo in " Letra da Terra ", Modo de Ler Editores, Porto, 1983, p 83.

"(...) Renascem os cabelos/ que o mar noutras paragens destruiu. "

2011-11-26T13:43:00.000Z

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" Poema VI - Nave do Ciclo A Catedral "

É cedo ainda. Renascem os cabelos
que o mar noutras paragens destruiu.
Desconheces o poder dos ventos do sul,
as lagoas brandas da meia-luz trémula, ó pescadores.
A ciência que temos é aliás prefixa.
Que sabes da tenra usura que desenvolve o tempo?
Rosa trémula
Os laços marginais, os escolhos pendentes,
a quebra interminável, doentes de minha mágoa.
Há um abismo no prolongamento das manhãs
que percorremos juntos. A falha é ainda
a simulação do berço,
lajes soltas.

Maria Alzira Seixo in " Letra da Terra ", Modo de Ler Editores, Porto, 1983, p 68.
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" Do irremediável aprendi a tranquilidade. E que a pertença é rigorosamente a grande forma de separação. "

2011-11-25T18:16:00.000Z

" Despedidas de Verão "

Vou sem pensar na bruma fria, toque ansioso

dos momentos comuns, e de seus prolongamentos,

os sulcos mais fortes da imaginada cálida força.

Relembro as datas, essas longas noites de vigília

que bani. Os vestidos negros ou roxos, o lindo

rosto de voz tranquila. Sem tradução de palavra

gasta me aparece, solidão imposta da quieta

noite do outro. Não espero, porque estudei todas

as ficções e vejo em todo o processo narrativo

o momento poético do mais forte ódio ou daquele

encontro que sempre vem, beneplácito acontecer.

Assim te digo que nada é possível a não ser a

forte presença do olhar, que se foge me esqueço.

Do irremediável aprendi a tranquilidade. E que a

pertença é rigorosamente a grande forma de

separação. Aprendo então os signos da desgraça,

essa malévola intendência do bem-querer afixado.

E contemplo da janela os idos sem complacência

nem pena imerecida. Disto te dou conta para te

mostrar a forte eternidade de cada um.

Maria Alzira Seixo in " Letra da Terra ", Modo de Ler Editores, Porto, 1983, p 36.

Inseguranças, vulnerabilidades e comportamentos obsessivos.

2011-11-24T21:20:00.000Z

" As técnicas do controlo, do corte dos pensamentos (negativos) e do confronto com a realidade "

Começámos a analisar os seus pensamentos. Sandra era uma máquina de fabricar pensamentos negativos e, como temíamos, há anos que o fazia: considerava-se a pior das filhas, a pessoa menos preparada no trabalho, a rapariga mais gorda e feia do seu meio, a menos simpática... e, claro, nada de isto era objectivo.

Quando parecia que avançávamos um pouco, voltava na semana seguinte com novas dúvidas e novos pensamentos negativos. Tivemos de fazer uma paragem no caminho, assinar uma "trégua" e chegar à conclusão de que, nesses momentos, era incapaz de racionalizar dez minutos sem começar a censurar-se por algo; nessas circuntâncias deixámos de trabalhar o "confronto" dos seus diálogos internos e pusemos toda a energia em "parar" e "cortar" os seus pensamentos negativos, que eram a maioria.

É um trabalho pesado e pouco gratificante ao princípio, mas Sandra começou a sentir-se livre quando viu que, ao menos, podia "cortar" com bastante rapidez esses pensamentos que tanto a angustiavam, e além disso, podia fazê-lo tantas vezes quantas eles lhe surgiam. Aprendeu a deixar de ter medo dos próprios pensamentos. Posteriormente, quando já era capaz de cortar esses diálogos internos que tanto a martirizavam, voltámos a tentar que começasse a "racionalizar" os seus pensamentos. Então tivemos mais êxito, ainda que Sandra continuasse a encontrar com muita facilidade argumentos contra ela. Era difícil sentir-se bem se estava sempre a dizer: "Não valho nada" (...) "Toda a minha vida tem sido um desastre", "Sou gorda e feia"... Sandra repetia frases deste estilo desde pequena; nunca gostara de si fisicamente, intelectualmente via-se inapta e lenta (...) Teve de trabalhar muito para poder ultrapassar estes pensamentos irracionais.

Passámos semanas a confrontar, uma a uma, cada frase que proferia interiormente (...).

Não é fácil que alguém tão vulnerável aprenda a deixar de sofrer inutilmente, mas pode-se conseguir, embora o seu cérebro resista, e é lógico que o faça, pois, passou anos a armazenar esses pensamentos contra si. A verdade é que Sandra será sempre um pouco "mais sensível" do que a maioria, mas agora é capaz de desfrutar das coisas positivas que lhe acontecem e, o mais importante, "corta" bastante bem os seus pensamentos irracionais e tem um conceito sobre si própria muito mais adaptado à realidade (...) Por fim, é capaz de ver-se com objectividade, embora seja demasiado "mole" nas suas apreciações sobre os outros, mas já aprendeu a não justificar o injustificável e, ainda que lhe custe, já exige responsabilidades e pede explicações (...).

A psicologia demonstra-nos que tudo o que se aprende se pode desaprender; tal como nos treinámos para nos sentir mal, podemos treinar-nos para sermos mais realistas e perspectivarmos a vida de forma objectiva.

María Jesús Álava Reyes in "A inutilidade do sofrimento", A Esfera dos Livros, Lisboa,

2006, pp 120 - 122.

" Temos que apanhá-los. Temos mesmo. Seja lá como for. "

2011-11-24T00:02:00.001Z

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" Caçada "

A minha primeira caçada aos gambuzinos aconteceu pelos
tempos em que eu andava ainda na escola. Convidaram-me
e explicaram-me. Até me ofereceram o saco conveniente e
necessário.
Excitado, preparei-me em casa. Treinei devidamente, em-
boscado atrás da porta, a tentar caçar experimentalmente o
meu pai, que subia a escada. Pareceu-me que não gostou.
Os pais, não é... ?
Na noite da caçada, lá fomos. Eu entusiasmado, com a
lanterna e o saco apropriado. E também a moca que estava
atrás da porta, que há noite há ladrões, foi a justificação que
me veio à cabeça no momento. Todos concordaram.
Mas não me venham dizer que não há gambuzinos. Apa-
nhei três. Um deles parece-me que se chamava António André
e ficou coxo. Ainda está, creio. Uma fractura excelente, mesmo
pela rótula.
Tudo me leva a crer que a caça aos gambuzinos é realmente
importante. Temos que apanhá-los. Temos mesmo. Seja lá
como for.

Mário-Henrique Leiria in " Novos Contos do Gin ", Editorial Estampa, Lisboa, 1973, p 75.
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" É O QUE ACONTECE/ ÀS NÊSPERAS/ QUE FICAM DEITADAS "

2011-11-23T23:49:00.000Z

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" Rifão Quotidiano "

Uma nêspera
estava na cama
deitada
muito calada
a ver
o que acontecia

chegou a Velha
e disse
olha uma nêspera
e zás comeu-a

é o que acontece
às nêsperas
que ficam deitadas
caladas
a esperar
o que acontece

Mário-Henrique Leiria in " Novos Contos do Gin ", Editorial Estampa, Lisboa, 1973, p 27.
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" (...) o grande labrego explode no ar e seu nome é vento... "

2011-11-23T13:36:00.000Z

" Nascerá de um Mestre "

para o peixe pouco importa o simbolismo das flautas

peixe negro dentro de um mestre

a árvore compreende o nome dentro da sombra o homem dentro

disse

não há caminho no meio do nome posso aventurar-me a perguntar as

flautas da terra as flautas do céu o que nada significa disso o grande

labrego explode no ar e seu nome é vento ainda não emergido da minha

fonte onde as oliveiras choram amanhã nos espinhos oram e não sabem

meus pés descalços os lírios sem a tristeza dos campos onde ninguém

compreenderá os cantos escritos nas quedas da paisagem desse corpo

dilacerado que estremece o silêncio contínuo

Felipe Stefani in " verso para outro sentido ", Escrituras Editora, São Paulo, 2010, p 54.

" Estou completo em minhas paisagens. "

2011-11-22T18:37:00.000Z

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" Dança Primordial "

Quantas vezes vi a loucura me percorrer cegamente as entranhas?
Lavrando do fundo de um corpo sua flor brutal,
libertando
a dança desregrada que atravessa a voz,
recompondo
na noite o ouro intenso onde a luz faz ressaca.

Estou completo em minhas paisagens.

De uma vida inteira absorvo a marcha,
canto as estações abertamente,
tocando com o esquecimento as margens,
que se distanciam
e evocam
toda a pureza de uma arte.

Quantas vezes essa loucura corrompeu o último enlace
do medo que se abre ao fim de cada feixe de encanto
no alimento obscuro,
colhido do apuro
das visões imensas?

Toda a obra é terrível e sangra
na memória a sua imagem.

No auge insondável desse estrondo,
canto
em volta de uma dor,
o dorso se contorce,
no centro,
multiplicando o gesto,
um eco indefinido devora em travessia
centenas de mundos construídos
e sonhados.

Pois a música se apossa da ébria lentidão do meu engano.

Felipe Stefani in " verso para outro sentido ", Escrituras Editora, São Paulo, 2010, p 34.
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" tornou-se minúsculo./ sentou-se lá no fundo "

2011-11-21T13:46:00.001Z

à medida que envelheceu

o poeta foi cortando versos:

achava que o silêncio

dizia de melhor maneira.

a certa altura saiu do

texto, caminhou

por uma ampla álea.

tornou-se minúsculo.

sentou-se lá no fundo

precisamente aí onde

o último verso ainda

estava para terminar.

Rui Tinoco in " O Segundo Aceno ", Edições Sempre-Em-Pé, Águas Santas, 2011, p 58.

"mas fica sabendo: os meus defeitos/ estão a ver televisão no sofá do escritório."

2011-11-20T15:05:00.000Z

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peço que as desculpas
me perdoem. mastigo o meu
pão. mastigo o meu pão
para somar gestos. sabes bem
que os gestos me servem
de escudo, que a pose
se tornou uma amiga
fiel. não é com ela
que queres falar? compreendo.
sabes bem que desde que partiste
recomecei a contar tudo
desde o zero, colecionei
monólogos como o mais
excêntrico magnata. sabes bem
que tenho ficado até de madrugada
preso ao não sei quê das
palavras... beijaste-me
e é claro que podes entrar,
mas fica sabendo: os meus defeitos
estão a ver televisão no sofá do escritório.
sentamo-nos a seu lado?

Rui Tinoco in " O Segundo Aceno ", Edições Sempre-Em-Pé, Águas Santas, 2011, p 44.
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" e não havia nada nas sombras/ que se conseguisse tocar. "

2011-11-19T21:54:00.000Z

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virei o aceno do avesso:
não existia o mais ténue
vestígio de esperança.
o adeus era somente adeus
e não havia nada nas sombras
que se conseguisse tocar.
resta o pequeno prazer da escrita
ao lado do café pousado
sobre a eternidade.

Rui Tinoco in " O Segundo Aceno ", Edições Sempre-Em-Pé, Águas Santas, 2011, p 19.
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Património Mundial!!!... A poesia de Pedro Homem de Mello.

2011-11-18T15:18:00.001Z

Acerca de...(VIII)

2011-11-17T16:18:00.000Z

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Reseñas de libros: " Voces actuales de la poesía portuguesa... "

En varias ocasiones, he comprobado que el mejor indicio de la repercusión que una literatura determinada tiene en la sociedad es la variedad de títulos que podemos encontrar en los estantes de una librería. Así de cotidiano y de fiable. En el caso de la poesía portuguesa, tan cercana geográficamente a nosotros, casi gemela, esta ecuación puede aplicarse y llegaremos a un resultado nada sorprendente: una presencia tímida y segura en sus títulos. La poesía portuguesa se encuentra en España amparada casi siempre por la perpetuidad exitosa de los clásicos: Camões, las obras completas de Pessoa, algunos hermosos vestigios de Eugénio de Andrade, mínimos latidos del saudosista Teixeira de Pascoaes y de la delicadeza herida de Florbela Espanca. Muy poco de Manuel Alegre, al igual que muy poco de Sophia de Mello y Jorge de Sena. Siempre existe alguma sorpresa, pero ese sentimiento siempre será una excepción.

Tan lejos y tan cerca, a la vez. Y esa lejanía entristece, porque Portugal posee voces que embellecen la poesía, su existencia. Más allá del magnífico y enigmático Fernando Pessoa, más allá de su fantasma múltiple y perfecto, hay poetas que siguen dignificando la poesía en portugués.

En mis numerosas viajes a Lisboa he tenido la oportunidad de acercarme al latido tranquilo y rítmico de la poesía portuguesa contemporánea. Durante mis paseos por librerías lisboetas como la hermosa y culturalmente activa "Fabula Urbis" de la rua Augusto Rosa - regentada por un hombre sabio y agradable como es João Pimentel -, la lebrería "Portugal" del Chiado o las más comerciales - pero no peores - como "Bulhosa" de Campo Grande, he podido encontrar poetas de peso, de verso redondo, poéticamente habitables: la silenciosa voz de Cristovam Pavia, la cristalina presencia de Albano Martins, el sobrecogedor abandono trascendente y melancólico de Ruy Belo o el ritmo hilado de Manuel Gusmão, entre otros. Esta lista podría alargar-se infinitamente. Por ello, me centraré en dos libros que vieron la luz en Portugal en la editorial Labirinto en 2010 y 2011: Regresso (2010), de Victor Oliveira Mateus y A incidência da luz, de Graça Pires.

El libro de Oliveira Mateus ya dice mucho en su título. En él acontece un regresso, un regresso a sí mismo. Pero no debemos quedarnos ahí. Late en él ese regreso de Novalis hacia el alma como quien regresa al origen: " Volver atrás/ para encontrar el principio: y a mí través de él." dice en su poema "Alucinación". Este poemario tiene la belleza de los viajes, pero los verdaderos viajes son los parten de la soledad, desde la otredad de quien contempla el mundo como si la memoria ungiera con sus aguas la pureza de la primera existencia. Es un libro puro en cuanto desposesión asume la voz poética: "Cuando partí estaban/ todos atareados viajando, pero de otro modo". La pérdida llega desde esa diferencia del que se contempla en la distancia para regresar, para fundirse con su origen, como místicamente lo hizo Plotino.

Oliveira Mateus se reconstruye a través de la poesía, se encuentra en ella como en diversas fotografias de sí mismo. Creo que no hay maior nostalgia que aquella que surge de contemplar a quien se fue en una fotografia. Mirar-se a los ojos, a través del velo del tiempo, es recortar una ausencia. Oliveira Mateus se recorta en imágenes de Turin o del río Po desembocando en Venecia, aunque quién sabe si también recuerda a Virgilio su desembocadura en el Hades.

Todo en este libro es una presencia dashabitada enmarcada en una ciudad. En esa misma cuidad donde se dan encuentros que pudieron ser y no fueron. Nadie como la memoria tiene la habilidad de llevar al acontecimiento aquello que nunca fue. Quizá por eso el recuerdo salve. Quizá por eso hiera también: "Grito dentro del paisage. Grito y la convulsión/ del verde arrasa las colinas enfrente (...)". La voz poética sabe que de ninguna reconstrucción se sale indemne. Siempre asusta ese pequeño desplazamiento del color, esa variante tímida de la tonalidad que hace que no reconozcamos el lugar. Quién o qué ha provocado ese cambio? Tal vez el triste vacío que siempre queda al regresar, el envejecimiento que emana de las cosas perdidas: "Y está también tu rostro, casi sin contornos:/ sombra disolviéndose en la sombra". La sombra, ese camino que nos hace regresar, siempre hace el recuerdo más inhóspito, a veces fingido: "Donde ese Parque de memoria y fingimiento?". Lo que se enmascara siempre produce inquietud, pero también busca proteger una verdad, el recuerdo puro, perdido, de sí mismo.

Marta López Vilar in "Ojos de Papel", Madrid, Julio 2011.

Acerca de...(VII)

2011-11-13T17:05:00.001Z

" Pelo deserto as minhas mãos: a poesia de Victor Oliveira Mateus"

Na literatura do Ocidente, tornou-se um verdadeiro leitmotiv a figura emblemática do estrangeiro. André Gide revelará, em seu "O Imoralista", uma personagem em constante errância, em permanente busca por um lugar indefinido, sempre distante. Em "A montanha mágica", Hans Castorp encontrará nos Alpes um recanto onde aprofundará suas reflexões sobre o existir humano. Aliás, Thomas Mann será o exímio autor das personagens exiladas. Também em "Morte em Veneza", a sua personagem central, Gustav Von Aschenbach, torna-se, na famosa cidade italiana, o estrangeiro por excelência. Outros autores, como Paul Bowles, farão do deserto o refúgio dos outsiders, dos excluídos. Esse leitmotiv se tornará, para os escritores, símbolo de uma resistência ao mundo reificado, consumista, universo no qual o objecto toma o espaço do ser.

Indo ao encontro dessa tendência, o poeta português Victor Oliveira Mateus, em seu "Pelo deserto as minhas mãos", plasma todo um cenário estranho, distante do mundo das metrópoles. No deserto de Mateus, o assombro aflora, com intensidade, perante os encontros e despedidas amorosos, marcando, dessa forma, o destino de um eu lírico em errância, em peregrinação não pelos espaços físicos, mas pelos desvãos dos seus sentimentos.

Em sua escrita, o deserto torna-se região das especulações filosóficas, dos encontros e desencontros com o outro. Aliás, o deserto de Victor possui uma ambiguidade importante. É nesse espaço que o eu lírico vivenciará tanto a solidão quanto a total entrega ao outro-amado. Para Victor, somente o mergulho no exílio do mundo e do outro, poderia gestar o arrebatamento dos encontros fecundos. Nessa ascese, é preciso, antes, ouvir a verdade da própria existência, para, a partir daí tramar, com harmonia, os amores.Anti-baudelairiano, o poeta de "Pelo deserto as minhas mãos" rejeita os paraísos artificiais, a fim de buscar, na aridez desértica, uma forma de existência mais plena. Essa recusa ao mundo capitalizado pode ser encontrada, por exemplo, no seguinte texto:

Nas cidades de onde venho

secam as árvores ao som das sirenes

e os pássaros, alucinados, buscam direções

nas pupilas das crianças.

Nessas cidades tudo é pressa e desassossego,

enquanto os homens, improvidentes, desaprendem

a sublime auscultação da terra;

nem sequer o coração dos outros podem ler

ou o rumor inconsolável das águas

- para eles aquilo que apenas vêem!

E com um nó no peito desatado

pintam de harmonia um novo Caos.

Ao auscultar essa terra árida, o seu silêncio, o homem torna-se capaz de ler o coração do outro. Ou seja, é preciso isolar-se, de forma serena, para ter a sabedoria de oferendar-se, em plenitude, ao amor. A solidão, nesse caso, é salutar, ela representa a busca de uma sabedoria, de uma compreensão do existir. Perambular pelas rotas do deserto é palmilhar o próprio âmago, o íntimo da subjectividade. Há qualquer coisa de sacrifício espiritual nessa poesia, de aprendizado da alma, capazes de levar o eu lírico à agudeza da vida e das relações amorosas. Assim, a voz do deserto é, na verdade, o clamor de um outro perdido, quase esquecido:

Que voz chora por mim

no outro lado das grandes pedras? Que lamento? Que murmúrio

por entre a sombra rala dos arbustos? Talvez seja o vento: o zurzir

de um estranho vento oceânico no meu rosto enquanto durmo. Ou

talvez seja o sol, que esgarçando as longas nuvens, cai depois

a pique sobre o meu corpo. Ou ainda - quem sabe? - talvez nenhuma

dessas coisas seja, mas apenas o esquivo sibilar de um réptil no

seu ardil para me tentar

Mas não, nada disso poderá por mim chorar no outro lado

das grandes pedras. Nada, a não ser o eco dos teus olhos; o azul

desmaiado desses olhos, onde o meu sonho era um barco impossível

e as palavras soçobravam na raíz do meu desejo

Todo o deserto, toda a infinita secura das planícies de areia, são transmutadas, nesse poema, no corpo amado, nesses olhos em estado de alumbramento. A entrega acontece como uma descoberta mágica, encantada, da pulsação e da vida do outro. Tal amor precisa ser palmilhado, como se palmilha as areias do deserto. É preciso descer às profundezas do corpo amado, para alcançar a ascese final, a revelação absoluta do gozo:

Descer-te o corpo palmo a palmo

Descer-to como quem sobe ao cume do mais alto monte, como

quem encontra a firmeza de um espaço, para o qual nenhuma língua tem nome

Descê-lo ou moldá-lo, nem eu sei bem: o rosto jovem, o sedoso

peito, as coxas; descê-lo e construir o murmúrio sibilante do vento,

ou de uma boca entreaberta no rumor ofegante da tarde

Descer-te o corpo palmo a palmo

Não o corpo fardo, prisão, informe desejo que a si se basta

numa infindável corrosão de tudo, mas um corpo luz, amigo,

que, sorrindo, aquilo que o excede a mim entrega

Nesse poema, o autor consegue transformar o corpo em um terreno acidentado, no qual o eu lírico terá de descer, percorrer, caminhar, a fim de ascender às matrizes do seu próprio espírito. Dar-se ao outro é entregar-se à serenidade de si. O poeta, nesse texto, de forma sublime, traça, com uma fome de escultor, cada traço físico desse ser mágico, talhando-o com leveza e ardor: "rosto jovem", "peito sedoso", "coxas"... Uma metonímia fecha esse poema com esmerada beleza: todo o riso é o corpo amado; toda a pele, todos os poros, são um rir calmo, repleto de alumbramento. O mistério desse outro é um adentrar na noite, na falta de compreensão do mundo e do milagre de amar:

À noite as tuas palavras

não são as tuas palavras, aquelas que de dia usas, quando nem

nos conhecemos e o disfarce é um regato de água fétida por entre

os refugiados

À noite as tuas palavras são tão diferentes:

trazem-me o silêncio das coisas raras

ensinam-me a sedução dos horizontes ávidos de luz

desvelam-me o teu corpo, tão esplendorosamente branco,

no cadenciado ritmo das antigas deserções

O mesmo com os teus olhos também à noite tão diferentes:

ardem como ilhas num vasto oceano de ondas paradas,

nossa imensidão que nem nostraga nem nos salva

Enfim, à noite nada de ti coincide contigo

mas isso ninguém sabe, nem sequer tu... apenas eu que aqui

o escrevo, enquanto espero um outro anoitecer

O texto, como um pêndulo, risca o dia, delimita as luzes e as trevas e revela, no ser amado, a existência de dois seres distintos. Durante o dia, o outro amante é previsível, sereno. Somente a tormenta das trevas é capaz de acender nesse outro o mistério, a sedução fatalizante, a sina dos naufrágios e perigos. Estamos no domínio da paixão, daquele sentir terrível capaz de arrebatar nossa vida por completo, de nos levar ao estado de possessão febril, de loucura delirante, de gozo supremo. As metáforas e as comparações, tão bem talhadas, revelam a hábil artesania do poeta. Aliás, essa é uma grande virtude de Victor, a de tramar metáforas e comparações de forte poder encantatório. Dessa forma, os olhos são como ilhas de imenso oceano, águas profundas a tragar por completo o eu lírico. Os horizontes são tomados pela fome de arrebatamento, eles têm sede de luz. Essas imagens, assim como muitas outras (todo o livro é um pontilhado de metáforas vivas, repletas de uma imagética de pura inventividade), tornam o livro uma raridade preciosa.

Os poemas, conduzidos por um ritmo muito semelhante ao do poema em prosa, possui versos longos, extensos. Tal ritmo imprime lentidão ao discurso. Esse efeito é de suma importância, pois ele funciona como uma espécie de câmara lenta, com a qual o leitor vai captando as minúcias desse mundo repleto de areias, de beduínos, de cavaleiros, de pedras preciosas. O ritmo casa-se perfeitamente com o forte apelo pictórico do livro:

Às vezes também os homens

espreitam na margem do oásis, vageiam com desespero no tosco

emaranhado das dunas. Às vezes também eles, por entre os cedros,

em mim desenham um estranho mistério: falam alto, gesticulam...

São suas vozes uma ave inusitada no azulado entardecer do deserto.

Mas eu finjo nem perceber

É no longe o que procuro

bem no centro dessa paisagem, no macio regaço dos povos nómadas,

onde as caravanas se balanceiam sem nunca se deterem

O meu lugar é um minúsculo e límpido poço, todo rodeado

de seixos, para lá do ocre de tantos palácios antigos - é o lugar onde

não sou, um estilhaçado vitral que ninguém vê, mas que liberta

O não ser, no livro de Victor, tangencia a totalidade das paixões. É preciso, portanto, ao modo de Pessoa, perder-se para encontrar-se, fugir para cair no próprio ser. Roteiro pontilhado de oásis, repleto de paixões e mistérios, "Pelo deserto as minhas mãos" é uma aventura pelos escaninhos da própria palavra, pela poesia, enfim, feita de magnitude e sublime encontro com o outro, esse ser a fervilhar nossos desejos.

Alexandre Bonafim in " O Silêncio de Orfeu ", Biblioteca 24 Horas, São Paulo, 2011, pp 94 - 99.

"(...) ele assemelha-se mais ao ódio do que à amizade. "

2011-11-11T23:26:00.000Z

"Máximas de Francisco VI, Duque de La Rochefoucauld"

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(...)
68. Il est difficile de définir l'amour. Ce qu'on en peu dire est que dans l'âme c'est une passion de régner, dans les esprits c'est une sympathie, et dans le corps ce n'est qu'une envie cachée et délicate de posséder ce que l'on aime après beaucoup de mystères.

69. S'il y a un amour pur et exempt du mélange de nos autres passions, c'est celui qui est caché au fond du coeur, et que nous ignorons nous-mêmes.

70. Il n'y a point de déguisement qui puisse longtemps cacher l'amour où il est, ni le feindre où il n'est pas.

71. Il n'y a guère de gens qui ne soient honteux de s'être aimés quand ils ne s'aiment plus.

72. Si on juge de l'amour par la plupart de ses effets, il ressemble plus à la haine qu'à l'amitié.
(...)
74. Il n'y a que d'une sorte d'amour, mais il y a mille différentes copies.

75. L'amour aussi bien que le feu ne peut subsister sans un mouvement continuel; et il cesse de vivre dès qu'il cesse d'espérer ou de caindre.

76. Il est du véritable amour comme de l'apparition des esprits: tout le monde en parle, mais peu de gens en ont vu.

La Rochefoucauld in "Maximes, Réflexions, Lettres, précédées de L'Homme Mis en Scène par
Tzvetan Todorov", Hachette, Paris, 1999, pp 96 - 97.
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Voltando às doenças da personalidade - os narcísicos, de novo! Alfred Douglas e Dorian Gray...

2011-11-10T18:33:00.000Z

Noutro passo da sua obra Wilde observa: "Todas as pessoas encantadoras são corruptas. É esse o segredo da sua atracção." São corruptas porque o seu altar está repleto de objectos roubados, oferendas da multidão. O carisma divino cria entre o hierarca e a comunidade uma divisória barreira de privilégios. Lorde Henry diz a respeito de Dorian: " Nunca interfiro com o que as pessoas encantadoras fazem. Se uma personalidade me fascina, qualquer forma de expressão que essa personalidade escolha é absolutamente deliciosa para mim." A personalidade narcísica, tal como a psicótica, vive segundo as suas próprias leis. Não é à toa que Basil murmura, inquieto: "Os caprichos de Dorian são leis para toda a gente, excepto para ele próprio."

O Retrato de Dorian Gray afasta-se das suas fontes gregas para seguir esta perigosa linha da fascinação tardo-romântica. A submissão a uma bela personalidade conduz à degradação e à morte. As relações hierárquicas nas obras de Platão e Shelley não implicam qualquer prazer sadomasoquista com o sofrimento. Em vez disso, a imaginação é glorificada, aperfeiçoando-se e purificando-se no apolinismo da contemplação. Recorde-se a pressa com que Shelley se livrou de Emilia Viviani a partir do momento em que esta deixou de servir os seus propósitos artísticos. No Decadentismo tardo-romântico, porém, o erotismo é radicalmente obsessivo (...) O facto de o encantador ser um homem, e não uma mulher, acentua também o carácter tardo-romântico de Dorian Gray. Uma vez que o rapaz bonito é anti-ctónico e que o esteticismo tem por permissa a fuga à natureza, a mulher tem um impacto reduzido no mundo emocional do romance de Wilde. Nenhuma deusa ama este Adónis. Sibyl Vane é uma sentimental, uma caricatura torpemente concebida. De acordo com o meu princípio do psico-iconicismo, a feminina Sibyl Vane e sua mãe, tal como Sir Leoline de Christabel, são ficcionalmente desvitalizadas em favor do andrógino. A obra de Wilde, à imagem da de Pater, encerra apenas uma ctónica figura de mulher cruel - Salomé. Dorian Gray é regido por um triunvirato. Os três protagonistas masculinos só toleram o feminino enquanto componente do seu próprio hermafroditismo.

É frequente encontrarmos quem afirme, erradamente, que a personagem de Dorian Gray se inspira em Lord Alfred Douglas, o belo e jovem amante de Wilde. Mas Wilde só conheceu Douglas depois da publicação do livro. Dorian foi concebido a priori. Ele é o rapaz bonito da Antiguidade sob uma complexa forma moderna. Wilde escreveu a Douglas sobre "a alma do artista que encontrou o seu ideal em ti, do amante da beleza a quem tu apareceste como algo de perfeito e sem mácula." Portanto, o primeiro encontro de Wilde com Douglas, após a publicação de Dorian Gray, constituiu a materialização de uma aspiração platónica, exactamente como a de Shelley em relação a Emilia Viviani, espantosa encarnação do Hermafrodita que o poeta acabara de conceber no seu The Witch of Atlas. Mas se Shelley escreveu ainda um grande poema depois disso - Epipsychidion - foi porque não existiram relações sexuais entre ele e a divindade hermafrodita que ele próprio idealizara antes de a ver materializar-se. Wilde, esquecendo-se da abstinência de Sócrates em relação a Alcibíades, cometeu o erro fatídico de copular com a representação do seu ideal. O enlouquecido Manfred de Byron incorre no mesmo tipo de aviltante literalização. Em Dorian Gray, Wilde retrata acertadamente o rapaz bonito como um destruidor. Douglas atraiu Wilde para uma paixão e fascinação tardo-românticas, baralhando com isso a maturidade do seu juízo e terminando com a sua carreira, no momento em que o autor se encontrava no auge da sua fama e das suas capacidades artísticas. Wilde escrever-lhe-ia mais tarde: " A base do carácter é a força de vontade, e a minha força de vontade ficou absolutamente submetida à tua." Douglas espicaçou infantilmente Wilde para que este processasse por calúnia o seu pai, o Marquês de Queensberry, no que constituiu o primeiro de uma rápida série de acontecimentos que terminariam com a condenação de Wilde a três anos de prisão por homossexualidade, da qual nunca viria a recuperar. Morreu prematuramente, três anos mais tarde, com quarenta e seis anos de idade. Wilde era já culpado por ter materializado sensualmente a doutrina de Pater, transferindo-a do plano da contemplação para o da acção na figura de Lord Henry. A relação com Douglas constituiu a mais grave das suas materializações, pela qual teve que sofrer na própria carne, de uma forma pública e dolorosa, esse apocalipse que ao longo de cinquenta anos havia sido profetizado pela tardo-romântica teoria da catástrofe. A queda de Wilde, em 1895, marcou o final do Esteticismo e do Decadentismo.

O rapaz bonito nunca se sente profundamente afectado pelos desastres a que conduz os seus admiradores, já que mal se dá conta de seja o que for fora de si próprio. A sua crueldade é uma apolínea apatheia, esse estado isento de emoções preconizado pelos estóicos. Numa longa e amarga carta para Douglas, escrita na prisão (e publicada mais tarde sob a forma de um expurgado resumo com o título De Profundis), Wilde considera disparatada a acusação de que ele teria sido uma má influência para um jovem impressionável. Pergunta Wilde: "O que poderia eu ter influenciado em ti? O teu cérebro? Estava por desenvolver. A tua imaginação? Estava morta. O teu coração? Não tinha sequer nascido ainda." O que terá levado Wilde, poder-se-á perguntar, a sentir-se atraído por uma criatura tão desprezível? O verdadeiro esteta é sempre um apreciador da beleza narcisista. A lista que Wilde elabora dos defeitos de Douglas não é estridente nem retórica. É absolutamente coerente com a longa história ocidental do rapaz bonito, que é uma coisa, um object d'art. No seu cárcere, em ebulição, Wilde limitou-se a mudar de opinião em relação a um mesmo e inalterável facto.

Depois de Basil lhe ter confessado a sua adoração por ele, Dorian mergulha nos seus pensamentos, perguntando-se "se ele próprio seria alguma vez dominado assim pela personalidade de um amigo": "Haveria alguém capaz de lhe suscitar uma tão estranha idolatria?" Na sua qualidade de egolátrico rapaz bonito, Dorian não pode apaixonar-se por ninguém, excepto por si mesmo. A única coisa que lhe pode suscitar "tão estranha idolatria" é a sua própria imagem reflectida no espelho. Dorian é eroticamente dominado pelo seu retrato, pintado por Basil. Ao vê-lo terminado, declara, "estou apaixonado por ele". O auto-erotismo é aqui evidente: mais tarde, beijará os lábios pintados na tela, como um Narciso "quase enamorado". À medida que a pintura se degrada, "ele sentiu-se cada vez mais apaixonado pela sua própria beleza". O retrato de Dorian Gray é o fetiche de um romântico culto do amor por si próprio.

Camille Paglia in " Personas sexuais, arte e decadência de Nefertiti e Emily Dickinson",

Relógio d' Água Editores, Lisboa, 2007, pp 517 - 518.

" Em ti, amada, celebro a memória de todas as coisas vivas. "

2011-11-09T16:05:00.000Z

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" Em ti "

Em ti o chão exausto de meu desejo. A flor aberta
dos sentidos. A calidez do lume. A água. O vinho.
O sangue a estuar em fúria. O grito do sol
que em transe de labareda fulge e irradia.
A extensão de tantos vales
e colinas. Fragrantes. Infinitas.
Os pomos saborosos, repartidos.
Os gomos. Os sumos ardorosos.
Os bosques impregnados de maresia.
A placidez molhada das ervas.
O luzir loiro das searas pelo vento devastadas.
O estio. O seu zénite. A sua vertigem.

Em ti a inclinação dos ramos. A tranlucidez do verde.
O derrame da seiva. O estremecer das raízes.
O musgo despontando. O aveludado dos troncos.
Os álamos. Os plátanos. E outras núbeis melodias.
O espreguiçar incandescente dos rios.
O êxtase das aves altas anunciando o fervor
de um beijo. De um afago. De uma carícia.
O hálito das corolas. As sépalas. Os estames.
O brilho e o odor silvestre da resina. A relva sedosa.
A primavera inebriada com sua própria brisa.

Em ti o menear da terra. As eiras. O feno flamante.
O irromper dos brotos. O despertar dos cálices.
A embriaguez do nardo. E da acácia, festiva.
O matiz das cores na várzea repercutido.
O som dos mananciais posto a descoberto.
O manar das fontes em euforia.
Os céus azuis a derramarem hinos.
O trinado agudo da andorinha.
O acenar obstinado dos choupos.
As centelhas rubras do crepúsculo.
O perfume juvenil das vinhas.

Em ti o delírio das ondas. Das espumas.
As fogueiras ateadas. Os aromas fulvos.
O sopro das chamas. O pão aceso. As espigas.
Os campos de lilases que se estendem
numa queimadura de aurora.
As pétalas humedecidas.
O incêndio azul do orvalho.
A alvura da açucena na manhã florida.

Em ti, amada, celebro a memória de todas as coisas vivas.

Gonçalo Salvado in " Ardentia ", Editorial Tágide, Lisboa, 2011, pp 97 - 100.
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" E quase morrem calcinadas,/ exaustas, loucas, desvairadas, "

2011-11-08T20:56:00.000Z

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" Fulgidez "

Como aves extraviadas
sob o torpor de tanta luz
nossas bocas
unem-se ansiosas,
ardem juntas
num delírio rubro,
ébrias de gemidos,
nuas, alucinadas,
seduzem-se,
perturbam-se,
embriagam-se,
entregam-se ferventes
e enfeitiçadas,
em êxtase bebem
o fragor do lume,
sorvem o ardor
e a cupidez do vinho,
mordem-se
como polpas tenras, sumarentas,
inebriadas,
queimam-se,
ferem-se,
húmidas de tantos beijos,
de fogo tão sequiosas,
chamas convulsas
bruxuleando claras.
E quase morrem calcinadas,
exaustas, loucas, desvairadas,
num frémito de labaredas,
em fogueiras acesas, altas,
transfiguradas -
Serão centelhas vivas, alvoroçadas?
Fúlgidas quimeras abrasadas?

Gonçalo Salvado in " Ardentia ", Editorial Tágide, 2011, p 15.
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" O que guardaste de mim que me faz falta. "

2011-11-05T23:08:00.000Z

Vem ver-me numa noite onde não haja luar, escura, escura,

como breu.

Não quero olhar para ti.

Apenas sentir a tua entrada.

Sentir-te sair para saber que te foste.

E tudo ficar tão escuro que não saiba que a noite jamais se apaga.

Com medo que apareças.

Depois, quero que fales nesse escuro das coisas impensáveis

O que guardaste de mim que me faz falta.

E num instante volver a um tempo outro

Que nunca encontro.

E que não chega para anunciar a tua entrada.

Vem ver-me na curva dos sonhos transfigurados

E verás como sou nada.

E de tudo ser capaz para te pedir

Não faltes!

As ledas pálpebras têm estranhos caminhos.

E eu ceguei ao olhar o dentro.

É tudo tão o mesmo breu...!

Que não me vês

Tal qual um deus.

Morto, na espera das viagens.

Amélia Vieira in " Gabriel ", Cavalo de Ferro Editores, s/c., 2011, p 95.

"(...) e foi-se logo sentar outra vez no trono... Quero lá saber daquela/ porcaria! "

2011-11-04T17:06:00.000Z

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Vamos por vezes andando e descobrindo nos rostos pedaços de
Homo sapiens.
Os troncos são partes frouxas trazendo agarrados as cavernas
ledas e os olhos mochos.

Se olharmos bem, bem, vemos o tio paleolítico, agarrando
mamute à mão, e as asas de um silfo que segreda; venham da
caverna, irmãos!

Está lá dentro a deusa-mãe, gorda, enrolada, ri da noite ter
chegado, para que o troglodítico esposo lhe dê a carne e o osso
agarrado ao seu pescoço, e malhe na noite, eles, que são antes
do pecado.

São caras, são pescoços, são os dentes poliformes, as narinas
gordas dos olhos, a bruta matéria informe. Que aquela massa
esboça quase um sorriso, parecendo contorcionismo, será que
pensam, tem siso, nascem-lhes apêndices maiores?

Vou para Oeste, para as Beiras, e não vejo "bolhas"
verdadeiras de pré-histórica gente? Não andam, arranham
chãos, zurzem, são informes, microcósmicos, como se caíssem
de um céu, cujo refinamento ainda não se deu.

Peludos, abatanados, maçudos, muito parados, presuntados,
cheiram às caças das carnes, fedem como as feras, mas de tão
feios espantam, não gostam da civilização, pontas limadas com
laser e tudo o que se lhes afigure ser brilhante e nunca ter
conclusão.

Os "regimes" portugueses são organizações pré-históricas, por
mais que se faça, por mais que se ande, a caverna é grande
e farta, a serra, uiva atávica à sua espécie que não pode, não
consegue, dela se dissociar.

Dispa-se; vê, lá está... pêlo, tudo disforme.
Ria; olhe esses dentes são de rasgar carnes...
Respire; tanta cartilagem...
Ande; vê, tem os dois pés no chão na mesma posição!

Mas o que é a Civilização?
É sentir isto tudo e ficar mudo.

É estar eu para aqui, limada, enxuta, a falar destes labregos
Muito pífios, muito ledos, engodam como os godos,

Dão ordens como na caça, matam um veado,
Ficam heróis, matam-nos a todos e foi tudo de graça.

Este o encanto da Pré-História, o homem defende-se, come
quando tem fome, fode quando tem tesão, nascem pré-históricos
aos magotes sem precisar de regras de salão.

Ah! Desculpem, preferia morrer de fome, desmonhecar,
a ter de levar com um osso, ou não me fazerem vibrar com a
vénia dada aos naturais. Uma boa genuflexão levou milhares
de anos a ser executada... E eu sei que herdei esse joelho, e
no meio, fui ficando, depois... veio a dança, o traje, a graça...
Quanto trabalho para meter de pé as estátuas!

Os labirintos são coisas pré-históricas, a gente anda e fica tonta,
por vezes no mesmo sítio, mas como de lá sair? Olhem, eu passei
por cima do Touro, ele correu atrás de mim, partiu um pé e
foi-se logo sentar outra vez no trono... Quero lá saber daquela
porcaria!

Encaracolam-se-lhes as formas e ficam paleoprotásicos...
Depois, os sons são de avatares antes do verbo...

Muita vogal, a u ooooo, é tudo informe, eu sinto-me mal.

Não goste da Ode. E também desta espécie demasiado natural.

Amélia Vieira in " Gabriel ", Cavalo de Ferro Editores, s/c., 2011, pp 27 - 29.
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" Para que servem poetas em tempo de indigência? "

2011-11-03T17:52:00.000Z

No seu posto, um Poeta é ainda aquele que vela, que está atento, que ausculta o coração das coisas em redor e se disponibiliza para interpretá-las, daí, por vezes, o seu não encontro no tempo marcado com muitos dos seus contemporâneos. Para que servem poetas em tempo de indigência? Uma pergunta de Holderlin tão válida hoje como o foi há duzentos anos, como o será porventura no futuro, enquanto o Homem for esta Humanidade. Talvez evitem o despenhar nas costas, os naufrágios abruptos, talvez desviem as rotas das tormentas - Faroleiros Vigilantes - e, se evitarem um que seja, a sua participação já é válida.

(...) Na medida em que a religião existe na ordem etimológica do religar, é necessário saber fazer estas pontes comunicantes que serão bem-vindas para que todos se sentem à mesa da concórdia e do debate fraterno.

(...) O século que aí está pede-nos que o Poeta se ocupe desta memória sob pena de ver destituída a sua função em prol de um divertimento linguístico, que, pese embora a utilíssima maneira de trabalhar a palavra, jamais pode, sob risco de aniquilamento, desligar-se. Metamos mãos nem que seja aos antigos mantras, esconjuremos as chacinas, a indiferença e o desastre. Façamos outras cabanas, convoquemos outros pastores (...).

E, com tudo isto, talvez não tivesse sabido explicar o mais simples: ser original equivale a voltar secretamente à origem. Daí emana o futuro e, o futuro, a sê-lo - porque haverá sempre futuro -, só pode ser, terá de ser, Absolutamente Redentor.

Amélia Vieira in " Gabriel ", Cavalo de Ferro Editores, s/c., 2011, pp 8 - 9.

"(...) durmo nos sinais de/ uma orla sem corpo... "

2011-11-02T21:21:00.000Z

Dêem-me a cor de uma grande noite e eu

aprenderei a mover-me em equinócio. Já não

te sei, por isso sigo a meio dos dias e de

costas voltadas para os fenos e as margens.

Ao fundo, quando reclamo a espessura de

uma outra inquietação, durmo nos sinais de

uma orla sem corpo, campo aberto e

obscuro. Bato a todas as portas, mas de

súbito, recolho-me na invenção de mapas.

Absurda e doce memória esta aragem que

me cobre.

Cecília Barreira in " a sul da memória ", Europress Editores, Odivelas, 2001, p 55.

" Dá-me a coloração das luzes que divergem... "

2011-11-02T21:10:00.000Z

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Contemplo-me na infância. Não sei para
onde aguardar a medida das nuvens, nem
em que sinal partir fundo. Surges frágil na
tua felina imprecisão. Janeiro em desalinho.
Dá-me a coloração das luzes que divergem e
redistribui-me em ti.

Cecília Barreira in " a sul da memória ", Europress Editores, Odivelas, 2001, p 25.
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Agradável surpresa!

2011-11-02T03:13:00.002Z

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Alguns dos meus poemas, traduzidos para espanhol por Marta López Vilar, passaram a integrar a seguinte Antologia do século XXI:
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www.poetassigloveintiuno.blogspot.com/2011/09/4791-victor-oliveira-mateus.html
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