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  " Soneto das Luzes "

Uma palavra, outra palavra, e vai um verso,

eis doze sílabas dizendo coisa alguma.

Trabalho, teimo, limo, sofro e não impeço

que este quarteto seja inútil como a espuma.

Agora é hora de ter mais seriedade,

para essa rima não rumar até o inferno.

Convoco a musa, que me ri da imensidade,

mas não se cansa de acenar um não eterno.

Falar de amor, oh meu pastor, é o que eu queria,

porém os fados já perseguem teu poeta,

deixando apenas a promessa da poesia,

matéria bruta que não coube no terceto.

Se o deus flecheiro me lançasse a sua seta,

eu tinha a chave pra trancar este soneto.

   Secchin, Antonio Carlos. Todos os Ventos. Rio de Janeiro: Editora Nova Fronteira, 2002, p 137.

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 " Colóquio "


Em certo lugar do país
se reúne a Academia do Poeta Infeliz.

Severos juízes da lira alheia,
sabem falar vazio de boca cheia.

Este não vale. A obra não fica.
Faz soneto, e metrifica.

E esse aqui o que pretende?
Faz poesia, e o leitor entende!

Aquele jamais atingirá o paraíso.
Seu verso contém a blasfémia e o riso.

Mais de três linhas é grave heresia,
pois há de ser breve a tal poesia.

E o poema, casto e complexo,
não deve exibir cenas de nexo.

Em coro a turma toda rosna
contra a mistura de poesia e prosa.

Cachaça e chalaça, onde se viu?
Poesia é matéria de fino esmeril.

Poesia é coisa pura.
Com prosa ela emperra e não dura.

É como pimenta em doce de castanha.
Agride a vista e queima a entranha.

E em meio a gritos de gênio e de bis
cai no sono e do trono o Poeta Infeliz.

  Secchin, Antonio Carlos. Todos os Ventos. Rio de Janeiro: Editora Nova Fronteira, 2002, pp 26 - 27.
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 " É Ele! "


No Catumbi, montado a cavalo,
lá vai o antigo poeta
visitar o namorado.
Não leva flores, que rapazes
raro gostam de tais mimos.
Leva canções de amor e medo.
Cachoeiras de metáforas,
oceanos de anáforas, virgens a quilo.
Ao sair, deixa ao sono cego do parceiro
dois poemas, um cachimbo e um estilo.

  Secchin, Antonio Carlos. Todos os Ventos. Rio de Janeiro: Editora Nova Fronteira, 2002, p 17.
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"Auto-retrato"


Um poeta nunca sabe
onde sua voz termina,
se é dele de fato a voz
que no seu nome se assina.
Nem sabe se a vida alheia
é seu pasto de rapina,
ou se o outro é quem lhe invade,
com a voragem assassina.
Nenhum poeta conhece
esse motor que maquina
a eclosão da coisa escrita
contra a crosta da rotina.
Entender inteiro o poeta
é bem malsinada sina:
quando o supomos em cena,
já vai sumindo na esquina,
entrando na contramão
do que a palavra lhe ensina.
Por sob a zona da sombra,
navega em meio à neblina,
mesmo que seja pequena
a poesia que o ilumina.

Antonio Carlos Secchin in "Revista Poesia Sempre", Nº 26 - Ano 14/ 2007, p. 147,
Fundação Biblioteca Nacional, Rio de Janeiro.
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Antonio Carlos Secchin escreve sobre Cláudio Neves

As 30 peças de Os acasos persistentes compõem um dos mais consistentes e bem realizados mosaicos de nossa poesia recente. Herdeiro do rigor cabralino, mas desdobrando-o em territórios diversos dos percorridos por João Cabral, Cláudio Neves elabora um livro em que os poemas se encadeiam e se encandeiam em torno da temática amorosa, alimentados pela memória no seu intérmino embate contra a dissipação e a morte. Cláudio afirma, num dos (muitos) belos versos da obra: "dizemos ser à falta de outro nome". Como todo efectivo criador, ele sabe que a poesia é o reino de assédios e aproximações que jamais se concretizam, pois sempre hão de faltar nomes para estancar a sede do artista.

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António Carlos Secchin In "Os acasos persistentes" de Cláudio Neves, Ed. 7Letras,

Rio de Janeiro, 2009.

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