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Elles jettent des racines
dans les yeux des fugitifs,
les choses abandonnées,
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et la porte restée ouverte se tait,
corde vocale perdue, au seuil
de la chambre, gorge déserte.
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Soupière, île
sans la vorace marée des bouches,
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table de travail sans la science des étoiles.
Météores au fond de la nuit tombale,
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des lettres que personne n'a lues;
mais leur presse-papiers en cristal de roche
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brille au soleil d'une fenêtre -
car c'est avec des nuages que la main écrit:
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Rose
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déjà sur un ciel nouveau,
et la réponse fut réduite en cendres.
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Aile d'abeille dans le cercueil de verre,
l'exode parmi les tombes est un rayon d'or,
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il fondra au feu du miel
avec la nostalgie en lambeaux,
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quand enfin la nuit s'abat sur le bûcher.
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Nelly Sachs in " Exode et métamorphose", Éditions Verdier, s/c., 2002,
p 14 (Tradução do alemão para o francês de Mireille Gansel).
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