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Já nada tento alcançar, nada se apresenta ante a minha porta.
Nenhuma juventude senti a não ser a tua,
nenhuma cidade, nenhum outono derramou
nas minhas mãos os filamentos da luz,
os mistérios do ar.
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Contigo repousa agora aquele sangue em sonhos
derramado, a noite sem refúgio
com redes de ouro, o coalhado
perfume das papoilas nos teus lábios
enquanto eu contemplo a pátria destruída do teu corpo,
recém abandonado.
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Contemplo o deus que me arrastou para a vida
jazendo agora na imensa sombra
do que jamais terei...
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A morte abateu-se sobre o mundo, deus meu,
e nada pode já afastar este meu frio.
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Nota 1 - ver o original na respectiva lista de autores.
Nota 2 - por várias razões, às quais não é alheia a Yourcenar, levei meses tentando ganhar coragem para traduzir este belíssimo poema.
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