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 " Le faux et le vrai vert "

 

Tu ne m'attends plus avec le coeur vil

de l'horloge. Qu'importe si tu ouvres

ou fixes la désolation: il reste les heures épineuses,

dénudées, avec les feuilles qui soudain

cognent contre les vitres de ta

fenêtre, haute sur deux allées de nuages.

Il me reste la lenteur d'un sourire,

le ciel sombre d'une robe, un velours

couleur rouille enroulé sur tes cheveux

et déployé sur tes épaules et ton visage

noyé dans une eau à peine mouvante.

Coups de feuilles d'un jaune rugueux,

oiseaux de suie. D'autres feuilles

craquèlent les branches et déjà s'élancent,

enchevêtrées: le faux et le vrai vert

de l'avril, ce rictus moqueur

à la sûre fleuraison. Mais tu ne fleuris plus

tu n'ajoutes plus les jours ni les songes qui s'élèvent

de notre au-delà, tu n'as plus tes yeux

d'enfant, tu n'as plus tes mains tendres

pour chercher mon visage qui me fuit?

Reste la pudeur d'écrire des vers

de journal ou de pousser un cri dans le vide

ou dans ce coeur incroyable encore

en butte avec son temps exhaussé.

 Salvatore Quasimodo in " Ouvrier de songes ", Libraire Éditeur La Nerthe, s/c., 2008,

pp 56 - 57 ( Traduit de l'italien par Thierry Gillyboeuf ).

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